Ромашковый чай

- Как тупо я выгляжу ,-однажды сказал себе Битлджус, смотря в зеркало. И он осознавал, что это действительно так. У него не было раньше такой неприязни к своему внешнему виду, даже и речи об этом не заходило. Конечно, раньше Битлджус думал, что он шикарен и привлекателен, но девушки Междумирья воротили от него нос. И естественно он думал, что проблема не в нём. А сейчас он просто смотрит в зеркало и напрямую говорит себе гадости. Полтергейст разворачивается в воздухе и смотрит на скелета застывшего с подносом, на котором уже заждались две чашки чая. Битлджус скривил лицо и недовольно фыркнул. - Меня бесит твоя забота обо мне,- рычит он,- Лучше бы бутылку коньяка открыл. - Всё равно твой желудок уже мёртв, ты не можешь пьянеть... Если подумать... - Не беси меня ещё больше - Ромашковый чай успокаивает... - Ромашковый чай успокаивает ,-передразнивает БиДжей Жака, искривляя голос и разворачиваясь обратно к отражению,- Ты себя слышал?! ЛаЛин лишь опускает взгляд на чашки. Его костлявые руки трясутся, поднос ,естественно, тоже. Тёмная жидкость, стекает по подносу, струёй течёт на пол. Жак наклоняет поднос, совсем чуть-чуть, но не замечает этого из-за нахлынувших мыслей. БиДжей же разглядывая бледно-серую кожу, отвлекается на отражение Жака и спустя секунду реагирует. - Хей! Если ты решил устроить чаепитие для ковра, то сам его потом отстирывать будешь! Жак поднимает взгляд на ругающегося призрака и моментально, сам того не понимая, роняет поднос. Треск заполняет комнату. Ковёр приобрёл более тёмный цвет и пятно от ромашкового чая, казалось морем. Полтергейст замирает в воздухе с гримасой удивления, потом же хмурясь и плавно переводя взгляд с пятна на скелета. Он закатывает рукава и подлетает к Жаку, становясь рядом с ним на мокрый ковёр. - Ты, что страх потерял, мешок костей? Скелет стоит неподвижно, смотря на БиДжея сверху вниз. - Допустим ,-спокойно отвечает Жак. И у призрака чуть глаза на лоб не полезли, ведь он знал совсем другого Жака. Наивного, вечно с какими-то странными приступами дрожжи и постоянным беспокойством. А тут... Скелет не пытается закрыться от удара и даже не трясётся, он просто гипнотизирует Битлджуса взглядом маленьких светящихся зрачков в глазницах. Полтергейст теряется и отступает назад, отводит взгляд. Он удивляется самому себе, восстанавливая фрагменты прошлого. Вот он хватает Жака за руку и трясёт, что есть силы, чуть не отрывая её, проводит пальцем по рёбрам, чтобы они издали приятный для БиДжея звук. Он слышит тихие просьбы ЛаЛина, но продолжает водить пальцем по рёбрам. Он пугал его, и тот распадался на косточки. Небрежные, потрёпанные годами шутки над его костями. - Битлджус? – возвращает его в реальность скелет. - Ты странный ,- шипит призрак,- Как бы я не измывался над тобой... Ты всё равно приносишь мне чай... Полтергейст поднимает осколок от чашки с ковра, вертит его в своей руке, рассматривает, не желая смотреть на своего собеседника. - Ты таким и при жизни был? БиДжей сжимает осколок в руке, не торопится отвечать. Эти моменты будто вышибло из головы. Будто всё стёрлось, и остались только дыры. Он не помнит свою жизнь, видимо, на него так влияет Загробный Мир. Чем дольше тут находишься, тем больше забываешь, кем ты был при жизни. Поэтому Битлджус застопорился на этом вопросе. - Я не знаю,- спустя какое-то время ответил он. Тут бы вставить какую-нибудь шутку, но разговор зашёл в тупик и каждый переваривает то, что только что выдал полтергейст. - Не знаю? – переспросил скелет. - Да! Глухой?! Призрак прикусил губу, рассматривая ковёр и так же переводя взгляд на Жака и замечая, что его уже нет на том месте, где он стоял. - Мешок костей?- тихо позвал он, даже не ожидая услышать ответа. Не раз приходилось оставаться одному, по среди пустой комнаты. *** «Старый, потрёпанный домишка посреди улицы. Спокойный район. Тишина. Лишь пение птиц. Утро. Настолько мягкое, плавное. Шорох пачки сигарет. Она зовёт. Зовёт громче. Трясущиеся холодные руки. Затяжка. На кухне с открытой форточкой стоит мужчина, не высокий, и не худой по телосложению, скорее обычный. Самый обыкновенный. Нормальный. Блондин. Мешки под глазами дополняют бледную кожу. Видимо сутками не выходит на улицу. Пустой дом и он один стоит на кухне. Курит. Так долго, ему хочется растянуть эти мгновения. Хочется курить бесконечно, но он тушит окурок, зарываясь одной рукой в светлые локоны своих волос , в другой крутит конверт , на котором выведен адрес дома и красивая подпись: «Битлджусу». Он смотрит в окно, в свой отражение . Хриплый, прокуренный голос докладывает, что мужчина в стекле урод.»