Психологический дневник Джейрри.

Я проснулась посреди ночи. Просто так. Подорвала тело с кровати и уставилась на стену, находившейся напротив моей кровати. Черт подери. Даже сейчас, в эту самую секунду я думаю о том, что он мне сказал. -Бля-я-я, - прошептала я беспомощно. Включив светильник, я села на кресло и стала оглядывать стол. Достала дневник. А дальше все как по привычной программе. Пишу о том, о чем думаю. Каким-то образом простая писанина в дневнике стала превращаться в письмо с обращением к Роуму. "...Я не знаю, что со мной происходит, но твой взгляд меня..." я остановилась. Я чертовки влюбилась в этого человека. "Твой взгляд, надменный и в то же время влюбленный, как мне кажется, заставляет меня задержать дыхание". Фу. Что я пишу? Я совсем, блять, двинулась. БЛЯТЬ. Неужели все заходит настолько далеко? "...С первого дня, когда я еще не понимала твою значимость, и хотела лишь отвязаться от тебя, я и капли не понимала, что ты слишком нужен мне. Действительно. И дело не в том, что я влюблена в твою улыбку, слова, движения и ту желтую придурковатую рубашку. Ты мне помог. Да, Тревор. Чертовски помог и научил чувствовать. И после нашего последнего приема и твоих слов... Я не могу найти себе места. Может это все тягостный бред. Я не знаю. И ты подумаешь, что я малолетка, пускающая слюни на Джастина Бибера, и я вообще глупая... Но! Черт. Ты же спасаешь меня. А я еще больше влюбляюсь в тебя. Пишу это, проснувшись в два часа ночи. Потому что ты занял все мысли, и в любую секунду я думаю о тебе. И я бы не смогла это сказать тебе в живую. Потому что... Не знаю. Я как-то переживаю. Хотя, стоит поговорить, и я это понимаю. В общем, ты просто стал мне слишком близок. Подпись: Джейрри". -Ну и пиздец, - воскликнула на всю комнату. Затем прикрыла рот ладонью. Закрыла дневник, и легла на кровать. Я лежала минут двадцать. Крутилась. Вертелась. Пять миллионов раз поменяла положение, но так и не могла уснуть. Мне было стыдно перед самой собой от своих чувств. Черт, да у меня даже ладони потели. Я встала, еще раз перечитала то, что написала. Вроде неплохо. Нет. Все плохо. В прочем, неважно. Вероятность, что он это прочитает - ноль процентов. Потому как дневник всегда при мне. Я все же выдохнула, легла на кровать и уснула.