В тебе нет смысла, Дин Винчестер.

Агрессия — это путь к свободе или самоуничтожению? А ненависть? Из скольких рюмок джина можно сложить ясность и обоснованность бытия? Существует ли вообще хоть одна обдуманная трактовка вращающейся вокруг реальности, оплетённой пеленой собственного же беспутства и безразличия? Ты начинаешь ясно мыслить только в попытках познать всё безумие этого мира. Но оно беспощадно поглощает тебя. И вот, ты — уже не ты. Нечто новое и абсолютно сумасшедшее. Желающее убивать и уничтожающее всё на своём пути с таким жадным хладнокровием, что у жертв кровь стынет в жилах только от одного твоего появления. Как же это прекрасно, когда ты один убил пятерых и сидишь в луже их крови. Это очешуенное чувство превосходства, не так ли? Ты круче, сильнее, неуязвимее, чем все. Цедить виски в барах и совать доллары в трусики танцовщицам. Разве этого хотелось? Бить и убивать любого, кто помешает или встанет на твоём пути. Язвительно улыбаться, будто ты представляешь из себя самое невероятное спокойствие, когда на самом деле тебя просто распирает от дикой ненависти. Убивать, убивать, убивать. Если ты прикончишь целую роту солдат — будь они вампирами, оборотнями или демонами, — тебе станет легче? Нет, чёрт возьми, не станет. Небо уже не окрасится в голубой, оно теперь навечно бордово-красное, как и рубашка, которую ты не снимаешь уже четвертую неделю. Небо. Взгляни на него. Посмотри, что ты с ним сделал. Голубое прежде, теперь оно больше напоминает вечный закат, закат ангельской эпохи. Ты до сих пор видишь в этом свою вину и никогда от неё не избавишься. Небеса отвернулись и больше никогда не помогут тебе. Ты больше не сосуд Михаила, ты больше Им не нужен. Они не намерены лицезреть тебя, вернее, того, кем ты стал. Кто ты? Рыцарь Ада или просто демон? Маленький мальчик с меткой первого библейского убийцы! Взвалил на себя непомерный груз ответственности и не справился — вот истина. Единственная гребанная истина в этой реальности, происходящей вокруг. Ты мазохист. Тебе всегда нравилась боль, но ты никак не хотел в этом признаваться. Теперь же, когда боль действительно приносит только кайф, это уже чувствуется не так, да? Хочется вернуть всё на круги своя? Приходят такие мыслишки посреди ночи, когда имеешь очередную девку из придорожного бара? Боль-то может иметь разные грани. Не улыбайся своему отражению. Зеркалу можно врезать. И чаще всего ты так делаешь. Бьешь кулаком со всей дури, и оно разлетается на сотни осколков: какие-то падают на пол, какие-то образуют паутинку разломов на некогда ровной поверхности. Себе же врезать нельзя. Только морально. Выжечь себя дотла самоненавистью. Самоуничтожением. Корить себя за всё плохое, что происходит вокруг. Круто ли это? Нет, твою мать, это не круто. Ты не крутой, ты никогда не был крутым. Внутри тебя сидит маленькая девочка, воспитанная грозным папочкой, в которую запихали любовь к рок-н-роллу и оружию. Никто. Просто маленькая девочка за личиной безразличного убийцы. Вот к чему ты пришёл? Вот он — заслуженный отпуск охотника на нечисть? Стать той самой нечистью, на которую охотился? Это лучший исход для такого, как ты, да? Самое лучшее стечение обстоятельств? Наконец-то можно забить на всё и спокойно распевать песни в караоке, не думая о том, что у тебя нет идеального слуха; не надо убивать монстров — теперь ты сам один из них. Не надо спасать брата, ты попросил отпустить его, да? Но отпустит ли он тебя? Неужели ты настолько наивен, что уверен в этом? Был уверен в тот самый момент, когда писал эту пресловутую строчку на обрывке бумаги? Нет. Это не отпуск и даже не Кроулиевское «давай повоем на луну». В понятие «выть на луну» не входит бесчисленное множество жертв от притаившегося внутри, выедающего до костей, нереального желания убивать. Ты не был лучшим из людей или охотников. Ты вообще никогда не был лучшим. Если агрессия — не путь к истине, тогда где же он? Пить, пока алкоголь не заменит собой всю кровь в твоём теле? Убивать всех на своем пути, не разбирая, кто плохой, а кто хороший? Разве это выход — ненавидеть себя больше, чем кто-либо на этом свете? Выход — стать таким бездушным, когда тебе даже плевать на любимую машину? Машину, которая значит для тебя всё, собственно, именно она и значит весь смысл твоей жизни… Значила раньше. Безвременная кончина души, знаменуемая переходом в некое существо, противоположное изначальному, только вывернутое израненной душой наизнанку, повернула весь твой мир, сделала его мутным, как разводы на полу после прихода гостей, когда за окном ливень. Сделала мир вокруг мрачным, агрессивным и ещё более развратным. Возможно какая-то часть тебя была этому рада, будь ты ещё человеком конечно же. Быть во власти тьмы. Стать этой тьмой, тьмой безразличия. Тьмой, которой подвластна только ещё более тёмная тьма, тьма души демона, коей ты стал теперь. Разве это то, к чему ты стремился всю свою жизнь? Судьба? Ты и вправду думаешь, что это судьба? Будто бы ты когда-то верил в судьбу. Глупости! Ты даже не можешь ответить на вопрос: «Кто ты?». Быть незначительной песчинкой среди океана, а чувствовать себя целым песчаным пляжем. Творить зло вокруг, разрушая мир, и при этом радоваться всему происходящему? Так вот в чём ты нашёл истину? Ты, великий и ужасный охотник Дин Винчестер, решил вот так закончить своё жалкое существование? Вот он — удел каждого охотника? Стать жертвой для таких же охотников, коим был сам? Поддаться своим желаниям и порокам, окунуться в бездну крови и выпить её, осушить до дна? Ощущать, как в тебе течёт кровь демона, чувствовать, как твоё естество медленно наполняется всеми оттенками ада, постигать все эти уровни тёмных каменных переулков, — это было твоё самое заветное желание, да? Открой глаза, это не чистилище. Истины вообще не существует, это самообман. Мы оправдываем себя за всё содеянное, говоря, что ищем истину, но на самом деле, мы лишь алчные ублюдки, которые каждым своим поступком неутомимо желают вернуть своё беззаботное прошлое. Но чем стремительней мы движемся, чем больше обманываем, тем дальше мы от своего идеала, дальше от истины, которой нет. Злость внутри, она никогда не перегорает. Она словно лампочка, не из вольфрамовых нитей, а из частички вечного двигателя. Те, кто действительно хотят на свободу, сопротивляются сильнее всего. Выйти из системы. Но выхода нет. В эту темницу самоненависти ты загнал себя сам. Сэм. Сэм, Сэм, Сэм. Признайся же, он всегда был умнее и круче тебя. Сколько раз ты удивленно выпучивал глаза, когда он говорил что-то умное, что-то из истории или старых мифов?! Этот вечный лейтмотивчик в голове: «Спасти Сэмми, спасти Сэмми!» — превратился в манию, в наваждение. Задачу и смысл жизни — спасение братика от неприятностей. Вот твоя истина? Заботиться о младшем брате, скидывая с него все мыслимые и немыслимые задачи на себя? Мочить монстров? Твоя истина? В алкоголе, который льётся рекой в каждом распутном баре на твоём пути, и то больше смысла, чем в твоём существовании. Больше смысла в каждом шаге ангела по земле, заполучившего людское тело в качестве сосуда, способного сдерживать его сущность, его благодать. В тебе нет смысла, Дин Винчестер! Признайся, тебе не по кайфу сидеть вот так в полумраке, перебирая клавиши старого полу-расстроенного фортепиано в очередном пабе. Признайся, тебе не по кайфу пить здесь и вечер от вечера горланить те же глупые песни в пьяном угаре. Признайся, где-то в глубине твоей тёмной души потухающим огоньком ещё светит лучик надежды на возвращение к прежней жизни. Признайся же, иначе ты бы ушёл отсюда, зная, что скоро придёт Сэм. Ушёл, не задумываясь, куда глаза глядят. Кроули сказал тебе, что ты неуправляем. Во всём виновата метка, она поглотила тебя, а Метатрон лишь ускорил твоё превращение в демона. Каину было проще, не так ли? Ему было проще сквозь века тащить бремя этой метки, потому что он был демоном. Вот теперь и ты демон, но стало ли от этого легче? Никогда не задумывался, почему метка не убила тебя сразу? Ты тот, кто должен продолжить нести это бремя после Каина. Это твоё предназначение. Ты истинный наследник метки. Задумайся, сколько же тьмы в тебе на самом деле. Вся твоя нынешняя демоническая сущность всего лишь обострённая реалия того тебя, человеческого, наследника. Раз ты принял эту метку, значит предыдущего носителя необходимо будет устранить. Сможешь ли ты это сделать? Круговорот ненависти захватывает тебя. Эта ненависть обретает новые и новые оттенки. Теперь она обращена не только на тебя, но и на окружающих. Выплескивая свою ненависть, как яд, легче не становится, ведь так? К чему же тогда ты стремишься? К самоуничтожению или бессмертию? Взгляни на свои руки: кровь на них уже не смывается. Порезал себе руку, сидишь и смотришь, как рана от клинка тут же затягивается. А мурашки то по всему телу прошлись, не так ли? Бессмертный Дин Винчестер! Нравится? Нравится быть неуязвимым, но в тоже время всеобщей целью для уничтожения? Всегда нравилось быть мишенью, правда? Это чудеснейшее чувство агонии, когда ты подставляешь себя под удар, лишь бы оградить брата, показать, какой ты сильный. Никакие литературные гиперболы, метафоры и градации не в силах очертить рамки пучин Ада, в которые ты спустился. Чем больше ты убиваешь, тем больше тебе хочется убивать, ведь так? Как прекрасно держать в руке Первый клинок. Как прекрасно убивать им, снося голову или просто вспарывая кому-то живот. Чистой воды кайф. Ты наркоман, а желание убить — твой наркотик. Ты подсел на это, признайся. Тебе нужно это, нужно постоянно, как героин или морфий — по венам в кровь и прямиком в мозг. Твоя сила с клинком — твоя слабость. Вся до кончиков пальцев. Ты пропитан ненавистью, пороком и тонкой дымкой чистого безумия с нотками желания покромсать чью-то провинившуюся тушку. Безразличие не ровня хладнокровию. Безразличие губит, хладнокровие же, наоборот, помогает быть сильным. Ты клоун. Чревоугодие в лице любви к алкоголю, и сладострастие — в любви к доступным девицам, — это ли истина? Поиск истины никогда ещё не захватывал тебя так, как сейчас, верно? Ты снова остался один. Заливать в себя виски в барах в одиночку — вот твои планы на будущее? Будущего нет. Заблудшая душа ещё способна вернуться к свету. Давай же, признайся, что ты жаждешь быть прощёным. Ты жаждешь вернуться к прежней жизни: снова мочить монстров, быть рядом с братишкой и падшим ангелом. Монолог самим с собой в баре, вот и всё, к чему ты пришёл. Солоновато-горький привкус правды, чуть обжигающий, как крепкий алкоголь. Ты же давно хотел стать демоном, не так ли? Ещё тогда, когда ты так благородно отдал душу за Сэма, ты хотел, признайся. Чувствуешь это жжение? Внутри тебя горит Ад. Он ждёт тебя, бельчонок, он ждёт тебя вместе со всеми демонами, которых ты вернул обратно. Всем не терпится посмотреть на охотника, который сам стал одним из них, перешёл на тёмную сторону, несмотря на то, что и так всегда одной ногой был во тьме. Пора бы уже выбрать сторону, мальчик мой. Жалеешь себя? Ты сдался. Что ты испытал, когда отказался подчиняться Кроули? Торжество неповиновения? Лишь новенький налёт ржавчины, оставшийся от остатков былого величия твоей самовлюблённости? Твоё остывшее величие охотника покоится теперь где-то среди колонн ротонды разрушенного старого замка в окрестностях Флоренции. Ты — лишь прах былого величия и успеха. Падение в бездну, демонизация и алкоголь сделали тебя ничтожеством. Оглянись, ты никто.