Жизнь после смерти

Легкие сумерки медленно окутывали мрачный Лондон плотным покрывалом тумана. Одинокий мужчина, кутаясь в легкое пальто, явно подобранное не по погоде, брел вдоль пустынных улочек заброшенного района. Шаги давались ему с трудом, рукав правой руки был пропитан запекшейся кровью, которая въелась в изношенную ткань, но снова начала капать на мокрый грязный асфальт под гнетом ливня. Ледяной осенний ветер безжалостно хлестал по щекам, пробираясь под поношенную не по сезону одежду. Сейчас вряд ли кто-нибудь узнал в оборванце с отросшими сальными волосами и бородой некогда успешного актера, которого боготворила большая часть женского населения. Идти. Идти и не останавливаться. Тело налито свинцом, глаза закрывались. Пробирающий до костей холод медленно убивал измученного мужчину. Еще несколько шагов. Надо найти крышу над головой. Ноги не слушались, мысли путались. Смерть. Да, она подобралась слишком близко, готовая распахнуть свои вечные и столь желанные объятия. Нет! Надо идти. В боку отрезвляющей болью кололо, напоминая о недавнем избиении, правая рука нещадно кровоточила относительно давним порезом. Бомж. Слово неприятно задело разум, заставляя встрепенуться. Нелепое, удушающее сердце падение, выбивающее из легких весь воздух. Он был на вершине, откуда больнее всего приземляться на холодный мрамор жизни. Шаг. Надо сделать еще один шаг. Визг тормозов оглушил на долю секунды. Тьма.