не плевать

Джон Мерфи смотрит на Кларк, которая нихрена-не-подруга, и совсем не понимает, что он забыл среди этих людей. Сам пришёл; никто не говорил ему время, место, адрес, заветное слово "п р и х о д и" . Он узнал дату в местной больнице, чёртову процессию ("балаган, не иначе", - думал Мерфи, нервно смеясь) уже по пути до. Он трет шею (всегда, когда думает о сотне), запястья, вспоминает все удары-пытки-плевки-ухищрения-животный страх, что испытывал постоянно. Мерфи не забыл, Мерфи шепчет, смотря в глаза "это и из-за тебя, принцесса". Выплевывает будто, проклинает, улыбаясь. Но, блять, ненавидеть её у него, к сожалению, не получается. Кларк Гриффин забрала у него все: авторитет, власть, какую-никакую надежду, лучшего друга, что больше, чем друг. Он убил бы её, сдал горным людям/землянам/Али, да кому угодно, черт возьми, стёр бы её в порошок, но. Беллами всегда смотрит на Кларк, надеясь на поддержку; он постоянно оборачивается, ища её глазами, спасает из неприятностей. Мерфи убил бы её, честное слово, но зачем, если Блейк никогда не увидит в нем (хотя бы) друга. Джон подходит к ней не спеша, не создавая на лице маску участия, оставаясь таким подчеркнуто безразличным, в глубине души насмехающимся над ситуацией. Смотрит внимательно, запоминает черты лица принцессы, усмехается, молчит. Крышка гроба захлопывается с неимоверным грохотом, что, наверное, будет сниться ему еще долго. Мерфи все так же молча разворачивается, уходит, ничего не сказав. Ведь о мертвых либо хорошо, либо никак. Джон выбирает никак, потому что хорошего в Кларк просто н е т. Но все же       Почему-то             Ему                   Не                         Плевать.