Конец прекрасной эпохи

когда туманится небо морозной пыльцой, а ветви в убранстве жемчужном, стрижи не поют, ты прячешь лицо в теплый шарф, спасаясь от вьюг, ты идешь этот город. Меж древних дворцов, меж ветров, мостовых и мостов. старый джаз, как ладони, обнимет в кольцо красным пламенем зимних костров. ты идешь меж веков и не ищешь пути, доверяясь вспыльчивой вьюге. ты один пешеход. Как же странно идти в этом стертом и спутанном круге серых улиц домов, отражений небес, неподвижных, в замерзшем граните. ты один, а внутри старый джазовый бес тянет время за белые нити бесконечно трамвайных скрипящих путей. он как мессия из тайных миров, согревает природу и осенних людей, в четких квадратах желтоватых дворов. и он зажигает в облупленных рамах стеклянные души крохотных ламп, чтоб было светлей им в их маленьких драмах за мрачностью серых каменных рамп.