Грешные магистры

        Тяжеленной дверью высотой в три человеческих роста хлопнуть невозможно: она закрывается медленно и степенно, даже если её толкает магистр боевой некромантии, настроение которого находится на отметке «срочно разнести что-нибудь ненужное, а то пострадает нужное».         Темноволосый мужчина лет тридцати в официальной парадной мантии члена Высшего Учёного Совета раздражённо оглянулся на бесшумно сомкнувшиеся створки, чуть не прихватившие край чёрно-фиолетового одеяния его спутника.         — Сборище старых, занудных пе… — на последнем слове некромант неожиданно закашлялся, и коллега заботливо похлопал его по спине.         — Ну, ну, Лоренцо, не сквернословь! Здоровее будешь.         — Но как они могли? Это же очевидно!         — Кому как.         — Да любой разумный человек должен был признать, что это не будет работать!         — Успокойся и просто согласись, что ты мне проспорил, — улыбка тёмного алхимика вызывала мысли о досыта наевшемся чужой сметаны коте. Его младший коллега отнюдь не выглядел таким довольным:         — Гад ты.         Собеседник с довольным видом кивнул ему, подтверждая такую характеристику.         — Ну, хорошо... Когда?         — Почему бы не сейчас? Зачем откладывать такое развлечение?         — Тебе развлечение, а мне… Демоны Бездны, как это унизительно!         — Отнесись к этому философски, — посоветовал алхимик. — Всякое в жизни бывает. Пойдём в мою лабораторию: ты же не хочешь, чтобы весь Высший Совет был в курсе?         — Ни за что!..         — Ну, вот и договорились. До лаборатории, - через два портала и изрядное количество коридоров, — они добирались молча. Наконец, старший магистр распахнул перед своим спутником дверь и гостеприимно предложил:         — Заходи, располагайся, раздевайся. Ты же не хочешь испачкать парадную мантию?         — Нет, - сквозь зубы прошипел некромант. — Где?         — Явно не здесь, — хозяин широким взмахом руки обвёл комнату, где все горизонтальные поверхности, включая часть пола, были завалены книгами, бумагами и склянками. — Проходи дальше, вон в углу дверь. Там уже всё готово, я скоро подойду, только вино захвачу.         Лоренцо, бормоча себе под нос урезанные версии боевых проклятий, — урезанные, чтобы, не дайте боги, нечаянно по самому себе не прилетело, — пошёл в указанном направлении, осознавая, что «заклятый друг» его снова подставил и явно был уверен в своей победе в споре…         Через пять минут некромант-алхимик прошёл в экспериментальный зал своей лаборатории, удобно расположился в кресле с книгой и бокалом вина и приготовился смотреть, как магистр боевой некромантии Лоренцо д’Орвейль, как какой-то ученик, моет гору грязных алхимических пробирок, приготовленных специально для этого случая.