Дорога домой

      Этот район, этот город были такими сколько я себя помню. Кровь, бухло и пепел от дешевых сигарет окружали меня почти с рождения. Здесь я родился, здесь я вырос, здесь я влюбился. В маленькую и несуразную нахалку, которую даже не сразу увидел.Говорят что дом, это не место, это люди. Мой дом — это она. А эта история — моя дорога домой. POV Инна       Маленький город большой страны. Маленький и никому не нужный. Единственной прелестью его было лишь море, но и оно лишь для особенных, для избранных. По вечерам бабушка рассказывала истории о том, как она с родителями ездила отдыхать к морю, как ходила по песку, прыгала по волнам. Рассказывала как было до того, как пришли военные, как было до того, как на дороге появились посты, а вдоль всего берега вырос забор. Эти рассказы служили сказками на ночь, давали надежду. Целых 17 лет я слушала и мечтала море.       Я родилась в городе Трост. Большой и шумный, население больше пяти миллионов. А как я оказалась в Орвуде я знала лишь по рассказам бабушки. Она говорила, что нас сослали сюда из-за моих родителей. Не любила вспоминать об этом и каждый раз плакала, вспоминая маму и проклиная моего отца. Их я, кстати, не знала. Почти сразу после ссылки их машину расстреляли, а я была ещё совсем крохой.Так я осталась под опекой бабушки. Был правда ещё старший брат. Старше меня на восемь лет, он учился тогда в столице, в закрытом пансионе. Его никак не затронула ни революция, ни ссылка родителей, ни гражданская война на юге. Ну, а после…престижный институт, хорошая работа за границей и денежные переводы раз в месяц. Смешно сказать, но за 17 лет, я видела брата лишь трижды, ведь те, кого сюда ссылают — больше не возвращаются в мир. А мир, редко заглядывает в крохотный южный городишко Орвуд. Место, где все мечты о «море» — навсегда останутся мечтами.