Часть 1
16 декабря 2012 г., 02:07
Вечны девять миров среди хаоса, бездны и мрака.
Где-то там, среди звёзд, в самой дальней безликой стране,
Засыпает бог Локи, почти разучившийся плакать,
Засыпает уставший, смятённый хозяин теней.
И сомкнув свои веки, он видит не Йотуна холод,
Не Мидгарда престол, не прекраснейший радужный мост.
Ему видится время, где мир ещё честен и молод,
И поэтому счастлив, хотя до безумного прост.
Вот стекает родник, чей-то голос зовёт за собою,
Чей-то смех… А потом обрывается, горько звеня…
Локи к ним прорывается с криком, с полётом и с боем…
Но напрасна победа, и некого в ней обвинять.
Ему снятся склонённые лица, полотна и взгляды,
Золотой и до боли знакомый очерченный шлем.
И отцовское «Нет», а потом роковое «Не надо»,
Плавно ведшее к страшному «Может быть» или «Зачем?».
Разливается сон постепенно, и краски меняются.
Тёмно-синее небо на коже, как инеем хлад.
Он, конечно же, знал, что не всякие сказки кончаются
Примирением, пиром и вечной дорогой назад.
А предатели будут наказаны, высланы, прокляты.
В том беда ли, что сказкою этой прикинулась жизнь?
Не просил у неё, не скупал, не приказывал рокотом
Ни богатства, ни чести, ни вечного: правды и лжи,
И ни мудрости Одина, верности, силы, прощения…
Это всё не для бога, великого бога огня…
Ничего не просил. И запутался в собственном мщении.
И понять это больно, и больно смиренно принять.
Жизнь не хуже обмана: каждого видит расколотым,
Создавая театры с богами своих пантомим.
Засыпает бог Локи… И снится Вальхалла и золото...
Засыпает, не зная, что тоже безумно любим.
