Прости, я не успел

      Поздним пасмурным днём, в одной из больниц Сеула, в одной из палат сидел мужчина возле больничной койки. Он держал в руке письмо, а другой крепко сжимал холодную руку парня. Он лежал с закрытыми глазами, а его сердце больше не билось. Молодой человек умер пару минут назад, но мужчине казалось что прошла вечность.       Кожа парня уже начала приобретать бледный и не живой цвет. Лицо было слишком худым, а раньше пухлые и алые губы — синими. В палате больше не было тепло, не было больше радости, никакой. Был лишь холод, одинокий, страдающий и разрывающий себе сердце кровавыми руками.       Мужчина выглядел спокойным, но внутри он рыдал и кричал от боли. Он потерял его… Потерял.       Он помнил все. Все. До последнего… Его улыбку, то как он последний раз посмотрел на мир своими добрыми глазами, а после закрыл их, последний раз вздохнул и покинул этот мир.       Дочитав письмо мужчина выронил его из рук и упал на колени. Он зарылся рукой в волосы и зарыдал. Он рвал горло криком боли и отчаянья. Он больше никогда не сможет обнять Тао. Его Тао Маленького и родного. Больше никто не будет называть его хеном. Больше никто не назовёт его Крисом.       Он никогда больше не сможет сказать что любит. Никогда… За окном раздался гром и полился дождь, это Тао плакал вместе с Крисом. Их общая страница в этой жизни закончилась, но они оба знали, что у них есть ещё одна книга, но уже в другой жизни.