Часть 1
5 августа 2016 г. в 21:19
Все, что было так важно когда-то,
Я сожгу в свечки пламени ярком,
Поделюсь с тем огнем как с братом
Мыслей старых своих беспорядком.
Я спалю свои первые строки,
Что родились под действием боли,
И над «и» расставлю все точки.
Те стихи точно слой белой соли,
Разъедающей свежие раны.
Перечитывать их — хуже пытки.
Я не стану разыгрывать драмы,
Со стихами спалю и открытки,
И рисунки, альбом фотографий…
Жаль, что может гореть лишь бумага,
А так хочется воспоминаний
Выжечь слой прям со дна оврага,
Что душой называют люди.
Жаль, что все это невозможно:
Тот овраг ничего не забудет.
Приглушить даже что-то в нем сложно.
И не вылечат лучшие средства
В моем сердце фантомные боли,
А особенно те, что из детства,
Что играют заглавные роли.
«А зачем вспоминать?» — ты спросишь.
Я стараюсь, я правда стараюсь!
Но, что было, то в море не бросишь —
Не утонет, всплывет, усмехаясь.
Вот поэтому просто свечи
Вечерами я жгу раз за разом,
И все ниже склоняются плечи,
Тик все чаще случается с глазом.
Скоро дымом пропахнут уж шторы,
И иссякнут запасы свечей,
И сама я сгорю, может, скоро,
Этот стих сохранив для друзей…