Часть 1
6 августа 2016 г. в 18:24
Мы можем помолчать.
Нет, мы, скорее, можем заткнуться. Все наши слова бессмысленны в данном случае.
Постоянно холодный нрав, заставляет злиться на него.
- Фран, - пытаюсь окликнуть его, но оказывается произношу имя про себя.
Он повернул голову в мою сторону, будто услышал, как я его позвал. Это меня пугает, заставляет поверить, что он слышит мои мысли. Но парень глух. Травма какая-то. Никогда не спрашивал о том, что произошло с ним. Все вокруг думают, что он слышит, но лягушка читает по губам. До сих пор не могу привыкнуть.
- Что? – протягивает он.
Тянет гласные, будто пропевает слова. Раздражает меня всем своим естеством. Его голос спокойный, ничего не выражающий. Но завораживающий, когда поёт.
- Мы можем петь, - пытаюсь запеть. Хорошо, что он этого не слышит. Лишь, увидя эти строчки на моих губах, он начинает петь.
Продолжает петь. Но почему поёт? Наверное, потому что в пении он может выразить больше эмоций, чем в разговоре. Все его эмоции – это обиды. Так мне кажется.
Думаю, что стоять не про него. Он будто бежит зачем-то непонятным. Тем, чего не существует.
- Но всё равно гореть, подпевает грубым голосом Скуало и бросает в камин пару угольков.
Гори, но не сжигай. Вот и горит он, но не пытается найти виноватых. Он простил всех. Без боли скучно жить, наверное. Ты всегда понимал что-то тайное, моему мозгу непостижимое.
Возможно, поэтому ты так сильно любишь меня.
Мне не хочется показывать сочувствие к тебе, и я ухожу в другую комнату. Сажусь у стены и с замиранием сердца слушаю тебя. Фран, гори, пожалуйста. Закрываю глаза.
- Чтобы светить.