-Что это? - спросил ты у меня.

      …Я знаю, ты не любишь дождь. Не терпишь холода и слякоти.       Я же не могу жить без них. Мне нравится, когда холодная вода, капающая с неба, затекает за шиворот куртки. Нравится ощущать слякоть костями. Нравится просто мокнуть и глупо пялиться на твое заспанное лицо.             — Хуев дождь! Снова все джинсы будут мокрыми. — Бормочешь ты, поднимая ладонь над головой. Я взъерошиваю рукой волосы и бреду впереди тебя, всё ещё слушая оскорбления плачущему небу.             — Ты сегодня заткнешься, старушка дряхлая моя? — спрашиваю я. Ты глупо улыбаешься и перепрыгивая через лужи, догоняешь меня. Твои белые кроссовки вмиг становятся чёрными от грязи. И ты снова покрываешь дождь тысячей матов.             — Ты неисправимый кретин. — Говорю я себе под нос, но ты все равно слышишь. Ты всегда слышишь, иногда даже то, чего я не говорил.             — Спасибо, друг. Нельзя было предупредить, что дождь?             — Я думал, у тебя есть окна. — Я развожу руки в стороны.             — Я спал. — Ты опускаешь голову и вздыхаешь. Твое лицо снова меняется, ты уже не разгневанный. Снова ты грустный, молчаливый парень из 11 б. Я могу лишь наслаждаться твоим лицом, думать о том, какие у тебя красивые серые глаза. Такого же цвета, как и мокрый асфальт под ногами.       Зачем ты такой прекрасный, Га? Но ты молчишь и сверлишь глазами ненавистные лужи.             — Чего пялишься? — Ты резко вскидываешь голову и внимательно меня изучаешь. Я только пожимаю плечами, не особенно стараясь придумать отмазку. — Красив правда?       Я останавливаюсь и ты тоже. Твои волосы промокли и теперь тёмными непослушными прядями лезут в глаза. Ты слишком хорош, чтобы я мог найти себе девушку.       Твоя кожа мокрая и горячая. Хочется коснутся губами твоей шеи и слизать холодную капельку на кадыке. Но просто стою и смотрю на тебя. Твой взгляд какой-то хитрый.       А дождь идет, накрывая тебя мокрым одеялом. Ты глупо ёжишься и переводишь взгляд с моей переносицы куда-то вверх. На серое небо, затянутое тучами.       Мое сердце бешено стучит, я делаю небольшой шаг, наступая прямо в лужу. Зато теперь ты рядом и плевал я на мокрые кроссовки. Я могу чувствовать запах твоего шампуня и мокрого тела.       Ты делаешь шаг и глядишь на меня недоуменно. Знаю, помочь хочешь, думаешь это из-за неё я такой рассеянный. Как же ты глуп, Га.             — Что это? — Спросил ты у меня.             — Дождь. — Отвечаю я, всё ещё стоя в луже и чувствуя приятный холодок ступнями.       Ты протягиваешь ко мне руки, стараясь вытащить. Но я с силой дёргаю тебя к себе. И теперь ты рядом. Мы в одной луже, друг.       Почему ты не сопротивляешься? Молчишь? Смотришь на меня так, словно я не последнее дерьмо, бросившее девушку из-за тебя же. Кретин!       Теперь ты чувствуешь то же, что и я. Мокрые ноги и запах твоих волос — всё что у меня есть. И мне этого хватает. Настолько хватает, что я даже захлёбываюсь.       Ты не отходишь, только поднимаешь голову и снова смотришь на небо. Твои прекрасные глаза закрываются и на трепещущие веки падает капелька воды. Как же я хочу собрать все капли дождя с твоего тела.             — Однажды ты узнаешь, почему у вселенной протекает крыша… — Шепчу я, приближаясь к твоему лицу. Ты снова опускаешь взгляд ко мне.             — Почему? — Спрашиваешь, будто и не стоим мы рядом. Будто и не в одной луже.             — Потому что мы оба хотим, чтобы ты промок…       И я тебя целую и почему-то странно, что ты отвечаешь…       …Снова идет дождь, только вот теперь ты теперь один в луже. Я останусь воспоминанием, где-то внутри, на самом дне этой грязной воды. Затоптанным твоими кроссовками в грязь.