Friends

Помнишь, ты говорил, что мы просто друзья? Мы стоим на мосту. Туман над рекой такой густой, что едва можно разглядеть что-либо дальше на расстоянии вытянутой руки. Солнце только-только показывается на горизонте. Мы простояли здесь всю ночь. Этой ночью мы были счастливы и пьяны. Этой ночью я тебя обнимал и говорил, как сильно люблю, но ты просто молчал. Потому что мы просто друзья. Да, наверное, так и есть. И если бы я умер сегодня, ты бы просто сказал, что сожалеешь. Даже сейчас, представляя такую картину, вижу тебя с безразличным выражением лица, в мутных глазах нет ни доли раскаяния, тревоги… Твоё «сожалею» было бы глухим, еле слышным. Чувствовал бы ты что-нибудь при этом? Вряд ли. Ты не доверял людям, никогда не привязывался, никогда не любил. Я ведь прав?

***

— Почему ты все еще со мной? Я знал, что ты задашь такой вопрос. Наверное, я даже ждал его. Ждал, но вместе с тем и боялся, не зная верного ответа. Но тебе ведь все равно, правда? — Я так понимаю, отвечать не собираешься? — ты щелкаешь зажигалкой и закуриваешь очередную сигарету. А в моей голове проносятся тысячи фраз, которые я никогда тебе не скажу. Никогда. — Это просто привычка, — ухмыляюсь сам себе, воображая то, что могло бы произойти, если бы я высказал все. Все, о чем я думал и мечтал. Но лишь откидываюсь на спинку стула и смотрю в потолок. Ты все равно никогда не узнаешь правду, не поймешь, как старательно я ее прячу. Но от кого? От тебя? Или же от себя? Ведь все время я только и пытался, что убедить себя, свое сознание в том, что ты — лишь моя очередная привычка. Я привык к тебе, не более. Привык всегда видеть твою хмурую рожу, меланхоличный взгляд. Убедить себя в том, что никогда не хотел расцеловать твои тонкие бледные губы, не хотел обнять до хруста костей… Закрыв глаза, я предаюсь воспоминаниям: как вел тебя домой из паба, как ты держался за меня и твердил что-то о смысле жизни, зачем-то приплетая в свой монолог учения Канта, Кьеркегора, Хайдеггера и цитируя Камю. Вспоминаю, как мы сидели на берегу во время шторма, когда сильный ветер уносил слова, а дождь мешал обзору. Именно тогда я впервые увидел твою сияющую улыбку, услышал твой звонкий и до безобразия опьяняющий сознание смех. Вспоминаю твои горячие поцелуи горьких от алкоголя губ. Да, это определенно привычка. Ты — привычка. Как наркотик или сигареты. — Тебе ведь плевать? — Да, — ты переводишь взгляд на меня, а внутри все сжимается, — ты прав, — тушишь сигарету и выходишь из комнаты. Ничего не изменилось за все время, что мы знакомы. Вечные тупые шуточки и подколы с твоей стороны. Вечные разговоры ни о чем с кружкой чая в этой промерзшей насквозь квартире. И вечные, никому не нужные, брошенные обещания. А мысли медленно, но верно сводят с ума.