Нелепая слабость

В последний раз я это делала год назад. Брала в руку перо и писала. Писала витиеватые фразы витиеватым почерком. И всё ради него. Я знаю, он этого не оценит, если сразу не сожжёт, как только увидит отправителя. Не знаю, чем он меня задел, зачем он нужен мне? На эти вопросы пытались ответить многие. Слуги говорили одно, купцы и мещане третье, аристократки хихикали в углу. Я этот вопрос задавала многим, почти всем. Кроме родителей. Королевская дочь не может духовно зависеть от ниже по статусу человека. И всем плевать, что душе плевать на их духовные убеждения. Они есть — хорошо; нет — так скрывай, притворяйся и будет хорошо. Он тоже в своём праве. Это зависимость, не влюблённость, не тем более любовь. Так наивно было думать, что любовные письма всё скроют. О них уже знает весь двор, но молчит. Удобно, когда отец-король — тиран. Чуть что и голову с плеч. Из-за него, из-за них, из-за меня самой. Моё нутро не гниёт, нет, не так, как пишется в романах про рыцарские подвиги; сердце черствеет, матереет. Завтра моя свадьба. Уже не принцесса, но и не королёва. Просто наивная соплюшка, что хотела поверить. Не поверила. Не было шанса поверить. Хорошо ли это?