За чашкой чая

Когда ты опять засыпаешь в маршрутке, то оказываешься выкинутым на Спартаке — тут конечная у многого транспорта. Это, несомненно, тебя пугает. Где ты вообще находишься, черт возьми? Кучи микроавтобусов, дикая жара и привкус дизеля на губах. Ты обходишь эту «площадь» вдоль и поперек, ориентируясь по цвету фуфаек на бабках, пытающихся втюхать тебе вишню, помидоры или чеснок. А тебе бы выбраться отсюда… Обойдя несколько старых шаверм, ты находишь застекленное, одноэтажное здание. Написано какими-то странными буквами название книжного магазина, но тебе стало интересно, что внутри. И, когда ты вошел, напоролся на приятный привкус только что напечатанной бумаги. Как любят все книгоманы. Прислушавшись к странному звуку, ты понял, что бумагой пахнет из-за принтера, который печатал и печатал правила бойцовского клуба. Вокруг стояли большие стеллажи под темное дерево, а на них стояли книги. Большие, маленькие, яркие, темные — все вперемешку. — Добрый день. — За столом где-то слева сидел мужчина лет тридцати, и, было легко догадаться — читал. — Вам подсказать что-нибудь? — Н-нет, спасибо. — Замялся ты, и продолжил изучать неожиданно приличное место, которое никогда не видел.