Часть 1
8 августа 2011 г. в 19:27
Я слишком много думаю. О всяком, разном. Порой совершенно бесполезном.
А когда в мою голову приходят умные мысли, то оказывается что уже поздно. и даже слишком.
Я запуталась в своих страхах. Они окутывают меня словно материя, не пропускающая ни капли света.
Все путается в голове. Свинцом наливаются виски. Отпадает желание делать что-либо.
Просто хочется перестать быть.
— Чего тебя надо решить чтобы присмирить.
Я раньше думала что ничего. Комп, книги, музыка, ха, я без всего этого могу прожить, вполне себе прекрасно. Просто валяясь где-нибудь и утопая в собственном мире... Но теперь, я поняла.
Мне нужна моя боль.
Да. Боль. Это все что у меня есть, это все что для важно. Моя собственная боль. Когда у меня что-то болит, я чувствую себя... не знаю, настоящей ли, живой ли, но я себя чувствую. Это главное.
У меня нет боли эмоциональной, то что во мне казалось бы бушует, это просто воспоминания накатывающие волной и мозг выдает мне всякого рода варианты сценариев происходившего. Но, не более.
Боль. Она разрывает меня на пополам вместе со страхом. И тут два выхода. Либо они исчезают навсегда, и останусь одна, без защиты, полностью пустая, словно кукла. Либо они полностью поглотят меня, тело сознание, тогда я уже не буду мучатся вопросами, точно буду знать кто я, и изнывать от боли в каждой клетки своего организма.
Нет смысла прятаться в фантазиях, придумывать себе другую жизнь. Это не поможет. Только все усугубит.
Но что же тогда.
Единственный реально выполнимый ход. Смерть. Это самое выполнимое, из того что я могу сделать.