Гаара
10 августа 2016 г. в 09:38
А он пел тебе, задевая рукой висок, как рождаются сны и уходят водой в песок, как затем опять проливаются и шумят.
У него, тебе снилось, был заботливый теплый взгляд, и, пока его песня звенела над головой, ты мог спать не тревожимый ветрами и бедой, уморенный на солнце, впитавший его тепло.
Луч закатный порой игриво стекал на лоб, но песня лившись из ниоткуда, от никого, была важнее любого чуда, совсем всего. И чьи-то руки, нежней, но тверже, чем у других, несли качая тебя легонько, чтобы затих.
И серебрилось из полудремы его лицо, но эти мысли в себя впитало луны кольцо, сейчас же месяц глядит угрюмо, зачем-то юн.
Тебе ли помнить, как рождаются сны из дюн и уходят, зачем-то красной водой в песок,
но ты ведь запомнил... последний его урок?