Ты ведь не выстрелишь

А снег всё такой же. Призрачный, сивый, белый. Готовишь костёр, кладешь чуть поодаль стрелы, касаешься рук, ведешь по плечам и шее. Вздымается, бьётся, хотя бы таится зверем? Лежит мёртвым снегом на ветвях вербы и дуба. Ты знаешь кем был ей? Любовником, мужем, другом. Ты ничего... ничего ты не знаешь Снежный. Учись ненавидеть, учись убивать прилежней. Сжигай её замертво, волосы, поцелуи, становятся пеплом, не тянут и не волнуют. На мёрзлом просторе палённый неслышен запах. Она умоляла тебя разделить с ней завтра, но ты находил отстрочки и отступленья, и ты не наденешь на шею её каменья, на руки браслеты, и ей не подаришь платья. День ярким костром загорается, им же плачет. А ты удаляешься к цепям, долгам и чести, она была лучше яростнее и честней, она была солнцем и бликами на снегу. Но ты ведь не выстрелишь. Сноу, я всё смогу.