Игра

      И неважно, что было в его голове, любовь или похоть, но он нуждался в ней. Он любил ее, возможно, не так, как ей хотелось, но сладкое утро было проведено в его объятиях, и только он, едва проснувшись, нежно чмокал ее в затылок. Этот поцелуй, будто выстрел в голову, дурманил ей рассудок. И неважно, что было в его крови, повышенный гемоглобин или кисленькое экстази, он знал, что никто кроме нее не сможет стать его крылатым ангелом, нежным и чутким, каким была только она. Он знал, что время беспощадно течет в его жилах, это был лучший надежно убивающий яд из всех побывавший в нем. Ему было безразлично, сколько стоит на кону, но он всегда, прижмурив кошачий разрез, широко улыбался, когда чувствовал, что деваться некуда, когда у виска жалил кружок холодного пистолета.       Он чувствовал, что только одно сердце бьется для него, зыбко и слепо дрожит в ее груди. Она ждала его несмотря на то, что он мог вытворить, несмотря на то, в каком состоянии его тело, он заведомо был любимцем и никогда не перестанет им быть. Он тот, ради которого все закрытые двери теряли ключи, он тот, ради которого ей стоило жить, хоть иногда их вчерашний день казался адом, но она знала, что ради него, ей стоило начинать новый, непохожий день.