Дорога смерти

Как меня зовут? Я не помню. Попробуйте сами попасть в три аварии за полгода — вы вряд ли сможете вспомнить своё собственное имя. Кажется, я помню свой псевдоним. Уберкиллер, по-моему. Да, пусть меня так называют и впредь. Получил известие о том, что мой железный конь был восстановлен после столкновения с огромным бульдозером. От больницы до гаража я дошёл самостоятельно. Меня ждал мой внедорожник. Уже не могу точно вспомнить, как я завладел им, но это не важно. Я гордо называю его «Мауэр». Кто-то сказал мне, что это такое красивое немецкое слово. «Мауэр» — большой бронированный джип с шипами по бокам и на переднем бампере. Даже если мне предстоит пережить ещё дюжину крушений, я никогда не забуду, как я проносился на нём сквозь толпы неудачливых пешеходов, которые не убрались с дороги вовремя, или как я разнёс на части чей-то «Феррари». Конечно, я не ровня местным ветеранам гонок на уничтожение. Например, Макс Дэмедж и его «Орёл» всегда были непробиваемой мишенью для меня. Но тем не менее, я всегда чувствую наслаждение, выезжая на трассу. Сразу забываешь обо всех проблемах — только ты, море крови, жертвы и таран на колёсах, который ты на скорости 150 километров в час направляешь на очередного соперника или случайного пешехода… Или на корову, на худой конец. Вечером снова гонка. Я забираюсь в салон машины, завожу двигатель и выезжаю на дорогу. Снова эти ощущения. Перед глазами мелькают толпы людей, которые так и ждут, чтобы их сбили и размазали по дороге. Нет, ещё не время. Я должен держать себя в руках. Холодным вечером я выезжаю на стартовую прямую. Прямо перед моим «Мауэром» стоит тот самый красный «Орёл». Как в первый раз, после которого мой скелет теперь состоит из титана почти на половину. Мотор и приборы работают, шлем сидит крепко. На край дороги выходит человек с клетчатым флагом. Он весь дрожит, зная наперёд, что его ждёт. 5… 4… 3… 2… 1… Погнали!