Часть 1
12 августа 2016 г. в 10:58
Я с детства стать мечтал Поэтом, что дышит Песнею шальной.
Себя я видел в мире этом сверх мер обласканным Судьбой.
Я так мечтал быть тем Поэтом, пронзающим людей сердца.
Жить одним лишь даром этим, души своей безмолвного певца.
Из-под пера рождение сверхновой - я ведь Творец, Художник слов.
Слова нахлынули как волны - и стихли все слова средь снов.
И шепчет мне мой голос в сердце - пиши, ты пишешь для всех них.
Казалось - в Сказку приоткрылась дверца, что спрятана от всех чужих.
Мой мир как самобытный Рай - чудесно там все, даже стон.
Но... Как больно вновь вскрывать для их потехи этот Дом.
Я там был сам, я был намного выше Бога, иль Дьявола, неважно.
И этот шепот Песни значит много, пусть и написан на бумажке.
Я думал так... Я так хотел ... Но жизнь опять швырнула о песок.
Я этим чувством вечностью горел, но Песня эта... Выстрел у висок.
И выстрел этот пронзил стрелой невыплаканных раньше снов.
Кто во мне? Бог ли это? Или Дьявол? Как много всех полутонов...
В отчаянья часов напротив зеркала я понял вещь одну простую:
Понятия о внутреннем я сам все ж исковеркал... И не живу, а существую.
И я хотел убить все это, желал! И я убил, не видя больше снов.
Теперь я просто ген, материал... Мой Бог, мой Дьявол... Рухнул мой Остов.