Человек под дождем

Он впервые увидел мир за окном, когда повернулся к нему лицом. Вид открывался не слишком живописный, скорее, простой, родной, приятный взору любого русского человека: много деревьев и высоких кустов с одной стороны, с другой – пустое поле, а между ними – жилые участки, частные деревянные дома, зубцы заборов. Там, над домиками и их жителями, сгустились тучи, а над ним пока светит солнце, но все же лучи его ищут лазейки в белых и серых облаках. Собирался дождь. Он любил дождь, хотя никогда и никому не говорил об этом. Он считал: признаться в этом постыдно, но не самому себе. Ведь для него дождь всегда был спасением. Не важно, холодный или теплый, неистово хлещет по щекам вместе с колючим ветром или только одежду в крапинку делает. Пускай заливается за ворот куртки, пускай не дает открыть глаза и увидеть, куда идешь. Дождь успокаивал и прикосновением, и звуком, шумом. Он как будто смывал часть переживаний. Еще одной немаловажной заслугой дождя было то, что он обычно загоняет людей в магазины, в дома, под крыши, и по улицам они не ходят, и улица полностью принадлежит тебе. От людей все проблемы, и в момент «очищения» ни к чему их встречать и, что еще хуже, слушать. Простой человек, серый душой, уставший от всего и ото всех – уставший от жизни. Черные волосы отрасли и теперь закрывают уши – не хочется их стричь, это ни к чему. Но гладко выбрит подбородок и нет усов, потому что иначе... Иначе был бы похож на бездомного или просто нищего. Старая кожаная куртка такого же цвета, что и волосы, да и вся одежда, подобно куртке, не выглядит новой. Глубокие, но нечастые морщины, те самые, которые, как правило, мужчину украшают. Большие мешки под глазами и сами глаза... Серые, с оттенком голубого, как будто они когда-то живо светились, поражая небесным цветом, но сейчас потухли и выцвели. В зубах – сигарета. Дождь никогда ее не тушил и не размачивал настолько, чтобы она разломалась на две части и упала, или выпала. Она медленно тлела, пуская красиво переплетающийся дым. Серый человек курил не спеша, такими же неспешными были и его мысли, и шаги, и взгляд, переходящий от предмета к предмету... Людей-то на улицах не осталось... Деревянные домики, окруженные скромными заборами, чудесная растительность давно остались позади, вокруг теперь – серый асфальт, серые однотипные дома, серое небо. Справа мелькают разноцветные машины, цвета которых дождь приглушил. Слева – магазинные вывески и толпы людей, с беспокойством смотревших на дождь, на небо, на лужи. На человека никто внимания не обращал. Это толпа. Она ни на что не обращает внимания, ей плевать. Ко всему привыкшая. Безразличная. Еще более серая... У серого человека не было цели. И не было в будущем вообще ничего. Только моменты, когда он с сигаретой во рту идет по безлюдным мокрым улицам, удерживают его в этом мире. Это странно и немного страшно, когда вроде все нормально, но будущего нет. Как будто его и не должно быть. А ты иди и гадай, стоит ли за окончанием этого эпизода смерть. Ведь и люди уже совсем не замечают, и человек как будто растворяется в дожде.