Только больше вопросов

Центральная проблема познания в том, что вопросов становится только больше. Прошлой ночью ты завалился в ближайший бар. Ты оказался разбитый и сломленный где-то в подкорке. Разбитый, жаждущий забыться от случившихся с твоей личиной кошмаров - желательно ближе ко дну стакана. Разбитый, но триумфальный. Ты буквально вырвал глупую телефонистку из лап обезумевшего Трагика. Измолотил искажённую гримасу псевдолица в щепки - удар за ударом. После пятого замаха кулаки начали утопать в податливом месиве из чужих эмоций. Его физиономия менялась подобно картинкам в музейном праксиноскопе - черты лица дёргались, смазывались, накладывались одна на другую. Разве что не были чёрно-белыми. "Убийца! Тварь! Лживая бездушная ТВАРЬ!" Трагик булькающе прохрипел - (это должен быть смех или проклятья?) - а затем проделал странное движение рукой. Вблизи твоего лица. Пальцы актёра будто поддели краешек ТВОЕЙ СОБСТВЕННОЙ маски, желая сорвать. Вот так. Неведомый прежде ужас просочился ревущим сквозняком - прямо под кожей. Он стремился наружу. Ты чувствуешь ЭТО? Желание бессмысленно избивать м'агических ублюдков до потери пульса. Желание преследовать, идти по пятам не узнанным, насыщая душонку чувством превосходства-в-тени, а затем безнаказанно стирать со страницы НОРМАЛЬНОГО мира. Желание держать фанатиков в узде, под твоим извращённым уличной властью контролем. Ещё чуть-чуть и ты бы... В последний момент кошмарного кинофильма, не став дожидаться злополучных титров, ты обрушиваешь на его череп что-то тяжёлое. Стационарный телефон. Из откатившейся в сторону трубки вытекали потусторонние гудки. Под тобой валялся труп Персономанта. Ты игнорировал женские всхлипы, что доносились из соседней комнаты, и судорожно вытирал липкую шею и лицо - от пота и брызг чужой крови. Ещё бы чуть-чуть... Бармен понимающе сохранял молчание, пока выполнял твой заказ. Музыкальный автомат шептал что-то романтично-неразборчивое под тягучие звуки саксофона. Крепкая выпивка приятно обжигала горло. Ты вздохнул. Только больше вопросов...