Часть 1
14 августа 2016 г. в 21:47
Я убил Бога. Сегодня в пять. После смены. Он стоял у конвейера, понурый, в хламиде серой. Бутылки стеной идут одна за одной, а Бог взмахнёт тяжело иссохшей рукой — и вода вином обратится, алеет, искрится, и вода — горькая, грязная, из трубы ржавой, становится песней, молитвой — одинокой и жалкой.
В каждой бутылке — искра молитвы. Бог знает, не будет победы в битве,
в давней битве за людские души, так пусть хоть вино печали заглушит. Доброе, крепкое, не то, что сам: в мир не вписался, с небес упал, хотел нести сильное, вечное, светлое. Оказалось — не нужно, стёрты заветы.
Ушла надежда, не попрощавшись, куда приткнуться Богу уставшему? Теперь он здесь, хоть кому-то нужен, смена за сменой — на скудный ужин. Делай, что можешь — и будь, что будет, и Бог простирает худые руки в прожилках вен — снова и снова: вино так вино, коль не слышат слова.
Я вижу, здесь нет больше надежды. Бог сдался, уже не сможет как прежде. Глаза выцвели, сердце стылое, венец терновый осыпался пылью. И я стреляю, три выстрела —
бам, бам, бам.
Грязным мешком оседает к ногам — Бог. Не жалею, знаю — простил, Знаю, о смерти давно он молил. Сегодня в пять, после длинной смены
Я стану Богом. Новым, железным.
Ствол — заряжен, решение — взвешенно.
Я в глотку вобью вам любовь и безгрешие.