Я любил тебя

Я любил тебя. Я любил тебя за то, что ты была непохожа на остальных. На тебе не было маски, которую мы так умело носим, выдавая за свое настоящее лицо. Ты была искренней и прямолинейной, и я любил в тебе это. Я любил в тебе то, что ты никогда не притворялась. Ты жила только для себя и, надеюсь, немножечко для меня, но не для окружающих. Тебя не беспокоили ни они, ни их мнение. И я чертовски любил это. Ты даже не представляешь, насколько сильно. Я любил твои неаккуратно завязанные волосы и твое ненакрашенное лицо, которое ты не стеснялась мне показать. Я любил смотреть, как ты наливаешь себе кофе, слегка проливаешь кипяток и вскрикиваешь от раздражения. Ты никогда не отказывала себе в эмоциях. Я любил тебя, когда ты громко и заразительно смеялась, так, что прохожие оборачивались и неодобрительно смотрели на тебя. И я любил тебя когда ты плакала навзрыд, прижав к лицу подушку. Я любил вытирать твои слезы и потекшую тушь, обнимать тебя и говорить, что все будет хорошо. Я любил чувствовать, как ты доверчиво прижимаешься ко мне. Сразу становилось так тепло. Я любил в тебе абсолютно все — как ты курила, потом злилась сама на себя, что не можешь бросить, а еще через пять минут шла в магазин, чтобы купить новую пачку. Как ты рисовала, и тебе было все равно, что у тебя не получается. «В искусстве, как и в жизни — главное процесс» — говорила ты, и я просто обожал твои странные, напоминающие детские, картины. «В жизни, как и в искусстве — главное самовыражение» — сказала ты однажды, придя домой с фиолетовыми волосами. Я ненавидел фиолетовый, но с того дня он стал моим любимым цветом. Я любил твоих тараканов в голове, хоть и поражался их решениям. Я любил твои взрывные искорки в серых глазах. Я уже говорил, что любил твой смех? Я любил то, что ты плевала на все правила. Любил тебя, когда ты громко кричала посреди улицы, просто потому что хотелось. Ты напоминала мне подростка, и я любил в тебе это. Я любил тебя, когда ты рисовала граффити под мостом, а я стоял рядом и кутался в пальто, потому что был ноябрь. А ты не чувствовала холода. Тебе было жарко. Граффити, кстати, получались у тебя лучше, чем обычные рисунки. Я любил тебя, когда ты перебегала дорогу на красный свет, даже не оглянувшись. Так, будто автомобилей не существовало. Ты шутила, что у тебя особый навык — бежать посреди проезжей части и никогда не быть сбитой. Ты ошибалась. Такого навыка у тебя не было, как выяснилось. Не знаю, успела ли ты осознать это. И было ли тебе больно. Надеюсь, нет. Может, тебе следовало быть более осторожной и меньше рисковать. Но ты делала это так часто, что я и сам поверил, что ты в каком-то роде неприкосновенна. Мы оба ошибались. А сейчас мне надо идти, прости. Ты любила тюльпаны, так ведь? Я оставлю тебе небольшой букет. Скоро приду опять, обещаю.