Выброс

Я уже не живу в реальности, Все, что есть у меня – все призрачно, Неизбежно в своей сакральности Накрывающей, злой, неистовой. Мне стихи – словно всплеск болезненный, Мне стихи – словно щит придуманный, Вроде есть он, а вроде нет его (Я, наверно, кажусь испуганной). Я сейчас как излом, как трещина, И от цельности только крошево. Вытекает – и кровь мерещится – Все, что было во мне хорошего. Я мечусь, словно в крик закована. Мне стихами бы боль всю выорать, Во всю глотку и во все стороны Душу выорать, строчки вымарать. Мне не стать больше тем, кем хочется. Все надежды идут ко дну. Я нырну в свое одиночество И, наверное, утону.