Часть 1
16 августа 2016 г. в 03:37
Он — завсегдатай этого задрипанского клуба на окраине. Не потому что ему там нравится, нет. Там все прокурено и пахнет как в могильнике. Да и общество там откровенно уродское. Сброд, отбросы общества, вся грязь и пошлость которых довела их до этой жизни. Наркотики? Единственный смысл жизни. Секс? С кем угодно, любые извращения, любой каприз. Алкоголь? Даже смешно.
Салливан нервно курит у входа и оглядывается по сторонам. И ждет.
Когда в конце улицы показывается худощавая фигура в парке, огонек сигареты тухнет. Он готов.
И не готов одновременно.
Шум музыки разъедает мозг. Осознание того, что рядом с ним лежит исполосованная бритвой девочка — ей, дай бог, шестнадцать — и получает оргазм за оргазмом от боли — застилает глаза туманной пеленой.
И под вспышками лазеров танцпола он видит, как, сунув руки в карманы, к нему, улыбаясь самой невинной изо всех своих улыбок, идет его личное наказание за все его грехи и разврат. За его неутолимое, болезненное желание, за его острое социальное одиночество.
Брэндон не знает, как его зовут. Но знает, что его светлые кудряшки мягкие как шелк, теплые и в них так круто зарываться пальцами. Знает, что его губы принадлежат лишь ему, Брэндону. И никто больше, ни одна гребаная шлюха не смеет к ним прикоснуться. И что его темные глаза, обычно стеклянные и пустые, светятся искренним интересом, когда в поле его зрения попадает Салливан.
Он знает, что он убийца. Сумасшедший, безумец, психопат с садистскими наклонностям и внешностью ангела. Он, не задумываясь, на его же глазах со все той же милой улыбкой разбил лицо одной из местных потаскух в мясо, ломая кости ее черепа кастетом, когда она решила заигрывать с Брэндоном. А затем сидел с улыбкой подперев окровавленными кулаками голову, и смотрел в серые глаза своего почти-постоянного любовника.
Он же, выгибаясь на его коленях, жарко шепчет ему в ухо, как своими руками расстрелял толпу подростков в трех кварталах от дома. И содрогается всем телом, кончая даже без рук, пока Брэндон втрахивает его в стену и оставляет фиолетовые синяки на шее.
Как же это блядски неправильно — возбуждаться от его заливистого хохота. От его идиотских ямочек на щеках. От того, как он с совершенной наивностью наблюдает за тем, как Салливан раздевается, сидя на кровати в вытянутом свитере и великоватых ему джинсах.
От его веснушек, россыпью разрисовавших худые плечи и торчащие остро ключицы.
От того как он шепчет ему: «Эй, я сегодня убью ублюдков из своей школы».
А затем смотреть, как он опускается на колени и по-кошачьи щекой трется о выпирающий под спортивными брюками стояк.
И этим же вечером смазывать с его лица остатки грима, под шум и визг толпы, и понимать, что от его чуть узловатых пальцев пахнет порохом и чужой кровью.
Брэндон смеется, хрипло и неестественно, слизывая этот запах и привкус с его ладоней.
Самое страшное — уже пройдено. Он оказался предметом обожания подростка-психопата, от которого никогда не знаешь, чего ждать. Он мало спит и почти все время находится на ногах, нервно мечется из угла в угол комнаты отеля, а затем забирается под одеяло и впиваясь пальцами в плечи Брэндона, угрюмо молчит. Когда он исчезает — то это на пару дней точно, и потом его можно найти лишь в этом клубе.
Он может разрыдаться на его руках, и сразу же за этим — заливисто, до истерики хохотать, почти теряя сознание. Может прийти в клуб в окровавленных шмотках, и удивляться, почему Брэндон с такой яростью сдирает их.
Однажды Салливан затаскивает парня к себе. Трахает прямо на диване в гостиной, затем — в ванне, и третий раз, под утро — все же в кровати.
Это первый раз, когда парень остается у него. Спит до полудня, раскинувшись в синем хлопке, хмурится во сне и глубоко, рвано дышит.
И затем с криком садится на кровати.
Это первый раз, когда Брэндон, привыкший к своему одиночеству, к безудержной похоти и партнерам на одну ночь, готовит завтрак и на парня.
Тот выходит из комнаты, зябко кутаясь в одеяло. На нем — лишь его идиотский полосатый свитер.
— Тейт, — хрипло шепчет он, забираясь на диван с ногами. — Тейт Лэнгдон.
Брэндон усмехается, и в который раз твердит про себя: «Это не любовь. Я не привязался».