Bring me to life

Джеймсу всего двадцать восемь, но не смотря на такой юный возраст, он пережил многое. Включая: клиническую смерть, Большую Игру, воскрешение, около двух десятков покушений на его жизнь. Последнее из которых сделало из него инвалида, прикованного к инвалидному креслу. После выписки из больницы и двух месяцев бессмысленной реабилитации, и поисков того, кто сделал из него ограниченного в передвижениях человека, Мориарти решил, что ему нужен телохранитель. И нужен не просто надежный. Нужен лучший. Прекратив получать деньги от государства, полковник в отставке, тридцатидвухлетний Себастьян Моран, задумался о своём будущем. В этом возрасте во всей красе открывается холостяцкая жизнь, когда ты уже не жалеешь о том, что живёшь один в просторной квартире, доставшейся от отца, когда не жалеешь о том, что по ней не расхаживает какая-то вертихвостка и не бегает сорванец-сынишка или, что хуже, капризная дочка. Так и не остепенившись, мужчина отдал свои молодые годы службе, а дальше - разгульной жизни, топя в алкоголе и случайных половых связях неприятные воспоминания о войне в Афганистане, где потерял близких товарищей и, главное, лучшего друга. Иногда помогало. Но осенними вечерами, когда пожухшая листва припечатывалась к стеклам окон порывами ледяного ветра, не хотелось ни девочек, ни абсента. В такие вечера, всё чаще думалось о недалеком будущем, явно не светлом. В один такой вечер Себастьян решил найти постоянную работу, посему и забрёл на просторы интернета, где искал нечто "эдакое". Мориарти нашел того, кто идеально подходит ему. Все параметры соблюдены в одном человеке, словно в идеальной машине, над которой трудились не один десяток лет лучшие инженеры, механики, дизайнеры и конструкторы. Вот только тот, кого Джеймс выбрал в качестве своего нового телохранителя, был не машиной, а человеком, которого закалила сначала тяжелая жизнь с отцом, затем армия, а в довершения еще и война. Тридцатидвухлетний полковник в отставке, по имени - Себастьян Моран. Вот кто ему нужен. Определившись, гений отложил папку и быстро включил компьютер. Вычислить ноутбук Себастьяна по IP - семь минут, разблокировать систему - восемь минут, написать послание и запустить его в программу, которая отразится на экране будущего телохранителя и личного киллера - 11 минут. "Добрый вечер, Мистер Моран. Погода скверная, поэтому на встречу, сегодня не зову. Настрой не тот. А вот завтра в десять утра в офисе номер 409, что на 35-ом этаже офисного здания на Хаттон Гарден, в Сити-Лондон, я буду ждать вас. Вам ведь нужна работа по специальности. Я прав? Можете не отвечать. Я всегда прав. JM" Открыв крышку ноутбука, Себастьян нажал на клавишу включения, а сам отправился на кухню, чтобы спустя минуту вернуться с чаем (чайник был предусмотрительно включен заранее) - отчеканенная точность, когда он возвращается, картинка приветствия сменяется заставкой рабочего стола (огненно-рыжий тигр, скалящийся и обнажающий свои белоснежные зубы). Интернет, как и говорил сосед Бенни, позвонивший двумя часами ранее и бивший тревогу в трубку, не хотел подсоединяться, поэтому Себастьян предпочел откинуться в кресле и терпеливо ожидать очередной попытки подключения, попивая при этом стремительно остывающий чай. Попытке эдак на седьмой-восьмой, Интернет соизволил подключиться и сразу перебросить пользователя на страничку поисковой системы. Прогрузиться она не успела, так как экран попросту... Погас. Обычная картинка поисковика сменилась чернотой, стремительно заполняющейся текстом - стандартный белый шрифт. Взгляд серых глаз скользил по строкам, темно-русые брови то сводились на переносице, то резко вздергивались. - Забавно, - вслух сухо прокомментировал Моран. Ничего забавного он не видел, и мимика его тоже не выражала ничего присущего этому слову. Интересно, неожиданно и впечатляюще - да, но никак не забавно. Стоило сходить на это "свидание вслепую", чтобы узнать, что за "JM" скрывался по ту сторону монитора. А отвечать он не стал. Это как "вольно" в строю – нужно подчиняться указу, хоть просто и отставить одну ногу и расслабить руки. Даже если бы Моран решил написать ответ, то гений всё равно бы его не прочел. Программа существовала для односторонней связи и, при попытке наладить обратный контакт, оповестила бы горе-собеседника Мориарти о том, что заявленный в строке получателя IP, попросту, не существует и никогда не существовал. Если же собеседник оказался бы крайне навязчивым, то программа разогнала бы систему и процессы в его компьютере до такой степени, что тот бы просто не выдержал и задымился, заполняя помещение собеседника удушливым дымом от плавки пластика, резины и алюминиевого сплава микросхем. Гений закрыл крышку ноутбука и, чуть отодвинув кресло от стола с помощью рук, достал оттуда сложенное инвалидное кресло, которое в последние пару месяцев стало его средством передвижения. Джеймс пересел в него и положил ноутбук в специальный отсек, прикрепленный позади кресла. Кабинет он не закрывал, а внизу, когда он выедет из лифта, водитель поможет ему пересесть в машину и доставит домой, где домработница уже выполнила всё то, что ей было поручено утром. Когда кончился чай, Моран поймал себя на том, что всё ещё смотрит в черноту экрана. Как зачарованный, загипнотизированный, будто пытаясь отыскать ответы на вопросы, уже сформировавшиеся в голове. Кто же скрывается под инициалами "JM"? Женщина ли, мужчина? В любом случае, этот человек умён и явно что-то значит в Лондоне, раз откуда-то прознал про Себастьяна Морана, который, к слову, нигде о себе не распространялся и вёл, фактически, достаточно "серую" жизнь. Отнеся чашку на место, полковник вернулся и нажал на Esc - вдруг сработает? - и, чудо, программка закрылась, вернув всё на прежний лад - уже прогруженную страничку поисковика. Хмыкнув, мужчина захлопывает крышку ноутбука. Вряд ли ему нужно будет искать работу. Завтрашнее "собеседование", каковым его мысленно нарёк Себастьян, обещает, как минимум, утоление любопытства, что за человек (или организация?) этот JM. В любом случае, всё это - завтра. Сейчас же мужчина скидывает махровый халат и надевает спортивные брюки, футболку и теплую ветровку, чтобы тут же отправиться на пробежку. Обычно после неё он принимает душ и обедает, чтобы, подкрепившись, отправиться в какой-нибудь клуб "клеить" девочек. Но не сегодня, нет, сегодня совершенно иной день. Мориарти удобно устроился на заднем сидении черного Инфинити с тонированными окнами и бронированным корпусом. Ему нравилось чувствовать себя защищенным и быть подальше от любопытных и скверных глаз окружающих людей, которые чувствуют себя выше из-за того, что их ноги слушаются их. Они выше, но не метафорически, а реально. Но, вот если брать умственные способности и статус в обществе, то Джеймс выше всех их. Настолько выше, что они просто не могут даже разглядеть лица Мориарти, который выступает кукловодом и дергает за ниточки. Его компания занимает весь тридцати пятиэтажный офисный комплекс, под видом аудиторской, подсчитывая голоса разных соцопросов и телепроектов. Но вот настоящая сущность компании не такова. Она наводит страх на Лондон, а Джеймс Мориарти держит испуганный город в своих руках. Через полчаса машина остановилась за пределами Лондона, около подъездной дорожки двухэтажного деревянного коттеджа. Водитель помог гению пересесть в инвалидное кресло и завез в дом. Пробежка оказалась короче, нежели планировалось. Туманная Англия, видимо, охотно принимала к себе тучи, посему весь Лондон заволокло черными клоками, которые обрушили на вечерний город мерзкий мелкий дождь. Промокнув до нитки, Себастьян вернулся домой и прямо на пороге свой квартиры, успев лишь дверь захлопнуть, стащил с себя и брюки, и ветровку, благо температура квартиры позволяла ходить полуобнажённым, даже после проливного дождя. Развесив одежду, полковник тут же принял душ и укутался в махровый бежевый халат. Этот человек с инициалами JM всё не выходил из светловолосой головы мужчины. И он, словно мальчишка накануне Рождества, тихо и про себя шептал: "Быстрее бы завтра, быстрее бы завтра!" Благо, он успел переписать адрес и назначенное время. Осталось только выбрать костюм - всяко лучше придти при параде, нежели заочно разочаровать своего возможного работодателя неподобающим внешним видом. Проведя пальцами по влажному шелку светло-русых волос, Моран двинулся к шкафу, где висел его единственный костюм, купленный двумя годами ранее - на свадьбу к товарищу по службе, ношенный один, собственно, раз и сохраненный в идеальном состоянии. Мориарти не стал ужинать и сразу отправился дальше по коридору, в комнату, где его уже ждал тренер для очередной безрезультатной тренировки, от которой у Джеймса только упадет настроение, а глаза перестанут гореть привычным задорным огоньком хитрости, лукавства и веселья. Даже странно, что человек, в его положении, вообще был способен на эмоции, те, что из спектра радостных. Тренировка снова прошла без результата и Джеймс, уже сев в кресло, сообщил своему тренеру, что он уволен. Заехав коляской на специальную подставку, он нажал на кнопку и механизм, немного погудев, поднял Мориарти на второй этаж, где располагалась его спальня. Одно хорошо, что хоть там, он мог обслуживать себя сам.