Камень душ

Поднимаясь по деревянным изсохшимся ступеням Дивол слышал под своими ногами противный плачущий скрип, в сотый раз думая о том, что пора бы сменить жилье. Или хотя бы сделать ремонт. Он достал ключ из кармана и всунул в замочную скважину, пытаясь открыть замок, но тот не поддавался. Мистер Мар досадно вздохнул, вытягивая ключ и открывая дверь, которая с жалобным скрипом дала ему пройти в дом. Он почти каждый раз по привычке забывает закрыть дверь. Благо, что ни один ворюга не захочет, или даже не предположит, что в этом доме что-то можно прибрать к рукам, а более того, что там вообще кто-то живет. Люди, живущие в округе всегда обходили этот дом стороной, витая в своих суевериях по поводу проклятых старых домов. Но этот дом был не просто старым — он был древним. Эти старющие кирпичные стены знают истории не одного поколения уже более пяти сотен лет. Дивол довольствуется тем, что люди боятся этого дома и верят, что здесь обитают призраки и монстры. От части они правы, но все куда проще. Призраки — это не существа, которых можно увидеть или которые создают паранормальные бедствия. Призраки этого дома не издают непонятных звуков, они не открывают двери и не скидывают вещи. Призраки — это аура этого дома. Находясь там, обычный человек бы почувствовал дискомфорт перемешивающийся с диким тупым человеческим любопытством. Причиной того это те эмоции, которые испытывали жители этого дома: боль, радость, разочарование, спокойствие и т.д. Единственные неподвластные ощущениям этой ауры — это монстры живущие там. А монстр был только один — Дивол Мар. Внутри дом не был пустым, но опустошенным. Все стены были в постельных тонах, а пол из самого темного дерева, которое можно сыскать. Это придавало мрачности и депрессивности. Мебель была старая и пыльная, а по углам куда не посмотри — большое скопление паутины. Если бы кто-то другой очутился бы в этом доме, то сразу бы подумал, и даже был бы уверен, что здесь никто не живет уже очень много лет. Теоретически, он бы оказался прав, ведь существование мистера Мара жизнью не назовешь. Дивол поднялся по скрипящим ступеням на второй этаж, чувствуя, что они могут обвалиться в любую секунду. Он снова направлялся в библиотеку. Библиотека в этом доме это единственное место, которое можно было назвать живым — красивые живые цветы стояли на книжной полке, которую не покрывала пыль, все книги, даже самые старые, были аккуратными и как будто купленными вчера. Конечно же, о паутине тоже не могло быть и речи. Так же, это единственная комната в которой не было штор — огромное окно распласталось по всей стене, открывая прекрасный вид на горы. Ночью же это было самое прекрасное место, где можно было посмотреть на звезды, если на улице погода не соответствовала прогулке под луной. Из-за предельной любви к этому месту Дивол перетащил сюда кровать, чтобы ночью он мог наслаждаться жизнью. Ночь — вот, что даже больше этой комнаты любил Мар. Никогда и нигде он не бывает так счастлив, как ночью в своей библиотеке. Иногда он смотрит фильмы на своем ноутбуке, так как для чтения нужен свет, а он не будет нарушать идиллию ночной темноты. Иногда он смотрит в свой старинный телескоп, повторяя по-порядку наизусть все созвездия. А порой случается так, что ему становится скучно и он садиться за свой рояль в самом темном углу комнаты и, смотря на звезды, начинает играть что взбредет ему в голову. Наверное, если бы он записывал каждую свою мелодию, то уже давным давно стал бы Великим композитором, однако ему этого не хотелось. Он играл всегда ту мелодию, которая описывала состояние его души в тот момент и он уже никак не хотел делиться этим с кем-то еще, а тем более с людьми, которые все равно своими ушами не прочтут сказанного им этой мелодией. Вот и сейчас Дивол уселся за свой рояль и начал играть, пусть был еще ранний вечер. Мелодия была медленная и печальная, перемешиваясь с нотами надежды на что-то радостное, однако с каждым новым переливом музыка все равно уходила куда-то в даль к грустному началу. Он думал о том, как сложно быть тем, кем он есть, но еще более трудно было притворяться кем-то другим. Ближе к утру после очередной долгой ночи без сна, Дивол решил прогуляться. Сегодня суббота, а значит нужно освежить себе голову утренним пением птиц. До начала новой работы еще пару дней, а вокруг никого и каждый день как предыдущий. Вокруг много интересных вещей, а занять себя нечем и ты начинаешь чувствовать себя, как белка в колесе бегущая никуда, ни зачем, и вообще не понимая почему ты белка и почему в колесе. И вот так чувствовал себя Дивол Мар, идя утром по лесной тропе от своего дома в сторону города. Жил он вообще за городом, так что вы можете представить себе эту прогулочку. Назовем это мини-поход. Через три часа Дивол будет возле окраины города, а еще через два доберется до места назначения. Сегодня он решил посетить городскую библиотеку и взять еще несколько новых книжек. Уже где-то в обед мистер Мар ходил среди больших книжных полок с интересом рассматривая обшивку книг и читая их названия. Пусть Дивол и был огромным почитателем книг и чтения в общем, но как ни странно — название было его любимой частью. Он полностью соглашался с выражением «Не суди по обложке», однако сам себе этого позволить никак не мог. Дивол уже подходил с последнему стеллажу с неким разочарованием от безрезультатных поисков. Перед ним появился парень не очень высокого роста, который пытался дотянуться до книги, но никак не мог её достать. Услышав звук шагов, незнакомец посмотрел на мистера Мара и смущенно улыбнулся. — Простите, Вы не могли бы… — начал было он, но Дивол даже не дождавшись конца фразы подошел и достал книжку. Он уже хотел отдать её в руки парню, но засмотрелся на обложку. — О чем она? — поинтересовался он, рассматривая интересный переплет белоснежного цвета на котором красовались только черные, будто бы вырезанные, буквы в готическом стиле — это было название — «Волкихар». — Это история жизни — дневник, который якобы написал вампир. — объяснил незнакомец, медленно вытаскивая книгу из рук Дивола. — Благодарю, — как-то медленно протянул он внимательно всматриваясь в черты Мара. — А Вы... — Да? — Дивол посмотрел на него в ответ своим холодным пронизывающим взглядом. — Вы верите в вампиров? — вопрос застал мистера Мара врасплох. Он немного нахмурился и выгнул бровь, изображая крайнее удивление. — Это сказки для детей, мистер. — и он отошел от незнакомца дальше разглядывая книжные полки. Парень повернулся к нему и стал его рассматривать. — То есть, по Вашему, написавший эту книгу был просто безумец? — не унимался он. В ответ Дивол лишь вздохнул и повернулся к нему лицом. — Писатель — это не безумец. Писатель — это фантазер, человек с воображением. Называйте как хотите, но если Вы и вправду верите в вампиров, то безумец — это Вы. Искренне желая избежать последующих вопросов и отчаявшись в своих поисках мистер Мар поспешил удалиться. Печальным было особенно то, что единственная книга, которая посмела его заинтересовать находилась в руках незнакомца. Дивол спрятал руки в карманы и насуплено хмурясь, вышел из здания самой огромной в городе библиотеки. — Знаете, если бы всё это не было бы обычными бреднями старика, то Вы абсолютно типичный вампир! — послышался громкий возглас сзади. Мистер Мар резко остановился, как вкопанный и безумно медленно обернулся. Его взгляд встретился с глазами незнакомца и тот широко улыбнулся. Однако, Диволу смешным это не показалось. Он быстрым шагом подошел к парню, пристально смотря на него. Их лица оказались очень близко, что незнакомец затаил дыхание и покраснел, но Мар оставался спокоен. Он положил ладонь на щеку парня, и опустив взгляд на его губы, снова поднял на глаза. Тот же просто стоял как завороженный и ждал. — То, что я вампир можно понять по разному, но то, что Вы — гей, это однозначно. — теперь уже улыбался Дивол, быстро отстранившись от парнишки и снова засунув руки в карманы. — Вообще-то это просто была шутка, — уже слегка побагровел юноша от смущения. — Я хотел с Вами познакомиться, только и всего. — Я не гей, — Дивол развернулся и снова стал уходить, как незнакомец схватил его за руку. — А я и не ищу себе парня. Мистер Мар досадно вздохнул, закатив глаза. Он снова повернулся к юноше, осматривая его с ног до головы. — Почему именно я? — Потому, что Вы единственный похож на того, кто мог бы мне помочь, — с ноткой мольбы произнес парень. — Это вряд-ли. Я не помогаю людям, я их игнорирую. А Вы рушите сейчас всю мою идиллию. — Я могу заплатить. — более уверенно произнес незнакомец. Дивол демонстративно закатил глаза, а потом снова уставил свой взгляд на парня. Тот же смотрел на мистера Мара безумно умоляющими глазами. — Как тебя зовут? — Я Билли Трэлл, — Дивол нахмурился. — Ты знаком с Энтони Трэллом? — Мар спрашивал о своем боссе. — Да, это мой отец. Неудивительно, что многие знают его имя, — вздохнул Билл, пожимая плечами. «Проклятье» — пронеслось у Дивола в голове и он беспомощно уставился на Трэлла младшего, осознавая, что ему придется ему помочь лишь из-за надежды на то, что это послужит плюсом в отношениях с боссом.