В созданном нами мире

В тебе всё всегда было «слишком» - так много белого, лжи, беспокойства, боли, а я молча цветными мелками в книжках рисовала радугу, реки, поле - только всё выходило кровью, только всё получалось серым. А ты быстро сменил цветное, словно вмиг потерялись краски; чёрный — в белый, не лица - маски; и в волосах седина, а в глазах — то же самое поле и радуг моих монохром. Я писала книги о боли - простой и немой. Я писала книги. Писала, но как-то всегда о другом. И ты чаще молчал, соглашаясь, шёл за мной без сомнений и споров. Я смотрела в тот день, как с балкона ты, словно душу из клетки, бабочку в блёклое небо из дрогнувших пальцев... лети. Я хотела исправить весь мир. Ты меня не узнал бы сегодня - в крови, без дыханья и сил. Не писала я этого в книгах, а ты этих слов не просил - даже в созданном нами мире нас с тобою никто не чинил не любил.