Спи, мой милый мальчик.

Холм холодным ветром, как шпагой, вспорот, скалит остро кости своих руин. На останках прошлого вырос город, жадно пожирающий корабли. Как ярится буря, кусает склоны - океан зализывает укус. На причалах, горькой водой кроплёных, воздух бесконечно солён на вкус. Как ярится буря - срывает крыши, стены осыпаются и дрожат... Ты мои истории не услышишь с высоты десятого этажа. Не поморщишь щёк, улыбаясь солнцу и подушки в стороны разметав. Как скользит рассвет сквозь твоё оконце по худым волнам твоего хребта... И в тенях больничных легко укрыться, неизменно тихи мои шаги. Хочешь - будешь рыцарем или принцем, самым величайшим среди других? Холм холодным ветром измучен, ранен, новый город крошится до корней. Защити его колдовством и сталью, мой могучий маленький чародей. Или возведи на его останках новый мир и новое естество. Здесь твоей душе не нужна огранка. Ты - венец и суть, и творец всего. Но пока же - слушай мой тихий голос и ладони скрещивай на груди. Словно бесконечный бесцветный полоз лестница свивается впереди. И тебе не снять сеть холодных трубок, неподъёмна тяжесть припухших век. Хочешь - подарю тебе меч и кубок, мой бесстрашный маленький человек? Ты лежишь изломанной бледной куклой и рассвет ласкает твоё лицо. Хочешь - будешь статный, высокий, смуглый в мире без злодеев и подлецов? Как утихнет буря - родится небо. Корабли покорно уйдут ко дну. Хочешь - подарю тебе быль и небыль из руин и прошлого, лишь одну? Сколько здесь бывало и сколько будет... Я скажу без лжи и без мишуры: Нестерпимо больно из рваных судеб создавать истории и миры. Дверь палаты скрипнет. И мать заплачет. На лице отца залегает тень... Спи, мой храбрый рыцарь, мой милый мальчик. Завтра будет новый и страшный день.