Мама, я влюбилась в музыканта!

ВСТРЕЧА Его карие глаза смотрят прямо на меня. Они прожигают меня, черт возьми! Я не могу отвести от них взгляд. А эти губы? Они прекрасны! Немного пухлые и нежно розовые. Под ними находится небольшой треугольничек бороды. М-м-м, как же он красив!  — Саша, иди есть! — уже четвертый раз кричит мама из кухни. На сей раз я слушаю свой желудок и иду. Уже в коридоре я чувствую прекрасный запах котлет. Прикрываю глаза и иду по запаху. Натыкаюсь на кого-то и понимаю, что это папа.  — Аккуратней! — шипит он, и убегает на работу. Я сажусь за стол и начинаю есть. Мама садится напротив и разворачивает газету. Я не предлагаю ей наложить себе хотя бы картошки, зная, что она ест после всех.  — Чего это с ним? — спрашиваю я у нее, отправляя в рот кусочек котлеты. — Обычно он такой добрый, спокойный.  — Ничего, просто он опаздывает на конференцию.  — Понятно… — я вздыхаю, и решаюсь сказать ей. — Мам, у нас есть деньги?  — Да, есть. Как думаешь, что бы мы без них делали?  — Бомжевали, знаю. Но мам, парни приезжают завтра. Они дают концерт вон в том клубе, — я показываю на клуб за окном.  — И что ты от меня хочешь? — словно не понимая, спрашивает мама.  — Оплата на входе. Концерт стоит совсем дешево.  — Я не дам тебе денег. — Если мама так сказала — так оно и будет. Я встаю из-за стола и, не доев, направляюсь к себе в комнату. И что же за человек она? Такого дешевого концерта не было со времен «найтивыход», на который я тоже не пошла. А ей жалко пятисот рублей на свою дочь. Я захожу к себе в комнату и закрываю дверь. Теперь она не зайдет. Зачем вообще так жить?! Зачем вообще жить? Теперь… Падаю на кровать и беру ноутбук. Подключаю колонки. Включаю на полную громкость «Couldnʼt Be Your Angel» и откидываюсь на подушку. Смотрю на плакаты, которые я сама относила в печать. На первом плакате стоит Леша, как обычно растрепанный, рядом такой веселый Рома, добродушная улыбка Игоря, глубокий взгляд Леши и легкая ухмылка Сани. Его рука лежит на руке Игоря, положенной на плече барабанщика. Серьезное, но немного не понятливое лицо вокалиста. На него облокотился гитарист Рома, пытающийся быть серьезным. За ним стоит второй гитарист — Игорь, дружески обнимая барабанщика Лешу. У гитариста немного ухмыляющееся лицо человека, жаждущего боя. У Канивеца каменное понимающее лицо. Сразу перед ним стоит мой любимый басист. Правая рука на ремне. Лицо серьезное, скулы напряжены. На последнем плакате только Грабовик. Глаза прожигают меня. Под нижней губой треугольничек. Небольшая бородка и цепь с замком на шее. Забитые руки сложены на груди. Красная майка, желтые серьги, рисунок которых я не поняла. Волосы аккуратно зачесаны на правую сторону. Да что я сижу и грущу?! Нужно что-то делать. Я встаю с кровати и собираю сумку. Ложу туда своего мишку — Артту, ты идешь со мной! — и блокнот с карандашом. Куда я без них? Закидываю сумку на плече и вылетаю в окно. Мягко приземляюсь на газоне. Слава богу, живу на первом этаже! Быстрым шагом иду в сторону площади. Не смотрю на светофор и то, есть ли рядом полиция. Мне все равно! Если меня собьет машина, так будет даже лучше. Слышу, как громко сигналит машина, а затем визг тормозов. Меня ослепляет свет фар, и я крепко зажмуриваю глаза. Ничего не происходит. Может я уже умерла. Но все еще чувствую запах дизельного топлива. Меня начинает тошнить. Я открываю глаза. Передо мной стоит большой трейлер. Не могу поверить: там сидит Игорь Коваленко! Это действительно гитарист малоизвестной группы «On Level»! И что я замечаю? Он кивает мне, мол «садись» Не веря своему счастью, я всеже захожу в трейлер. Игорь сидит уже не в кабине водителя, а в салоне автодома.  — Ты ведь Саша? — спрашивает он вместо приветствия. Но мне хватает и того, что он меня помнит.  — Да, я Саша. Предпочитаю Алекс.  — Хорошо, садись, — парень указывает на сиденье. — И почему ты бросаешься под машины?  — Я не спациально бросалась. Просто сбежала из дома и не смотрела, куда шла.  — И куда ты собиралась?  — Я не знаю…  — ну ладно, сели ты сбежала из дома, то почивешь у меня. «С удовольствием!» — думаю я, но в ответ говорю:  — Хорошо. Надеюсь, у нас будут раздельные комнаты.  — Прости, в остальных комнатах спят Леши, Саня и Рома.Хочешь, могу поменяться с кем-нибудь.  — Да нет, мне все равно, — хотя на самом деле мне не все равно. Мы проходим в комнату Игоря из кухни (а были мы именно там) и я сажусь на диван. Я смотрю на настенные часы и понимаю, что уже поздний вечер.  — Хочешь увидеться с остальными? — спрашивает меня парень.  — Я не знаю.  — Ну тогда держи футболку и мы ложимся спать. Я отворачиваюсь к стене и раздеваюсь до пояса. Надеваю футболку. Повернувшись, я замечаю, что Игорь рассматривает меня. К щекам приливает кровь, и я начинаю рассматривать футболку. Она огромная и голубая. На ней номер 28. Есть две полоски на рукавах и на талии.  — А тебе идет. Будешь спать в ней. Я сажусь на диван.  — Ты спать сидя собралась? — парень стягивает джинсы.  — Прости, задумалась. Я разуваюсь, стягиваю джинсы, откидываю одеяло и ложусь на приготовленную постель. Спать придется не одной, поэтому я ложусь возле стенки. К дивану подходит Игорь в одних облегающих его тело трусах. Его худое тело и ноги соблазняют. К щекам приливает кровь, но я не могу отвести взгляд. Парень ложится рядом и выключает свет. Его близость пугает.