Морок

Из забывших меня уже можно составить город - Мир гигантских высоток в лиловых тонах кричащих. Кто-то вроде бы стар, кто-то, кажется, слишком молод, Город как наважденье, и призрачный, и настоящий. Из пролитых мной слёз уже можно составить реку: Неспокойную, бурную, с множеством поворотов. Где-то слишком холодную, где-то теплее лета, С мельтешащею живностью в глотке подводных гротов. Из души на свободу уж рвётся гигантский вихрь Из прожитых эмоций: и горестных, и счастливых. А душа на осколки рассыпется тихо-тихо, Не сдержавшись под натиском воспоминаний сильных. Похоронит осколки те вихрь в пустой долине, Унесёт их подальше от глаз безразличных, блёклых. Или кинет их в реку, потопит в прибрежном иле. Или вынесет к городу, бросит у стен лиловых. Ну а сам понесётся куда-то, шумя ветрами. Без оглядки назад, разрушая привычные виды. А душа, вернее, осколки её, умирает. Теперь никогда ей уже не сплестись воедино. Душа умерла, но осталось целёхонько тело. Всего оболочка, живая тень человека. С пустыми глазами, с кожею цвета мела. Но он навсегда теперь лишь пустой, калека. Живёт он, но с каждым днём всё сильней умирает. Вот он, ещё один житель лилового города. Он не мечтает, не плачет, не вспоминает. Вот, забирайте ещё одного урода! Ведь только здесь, в лабиринте лиловых "кирпичиков" Он поживёт, подождёт, пока придут зрители. Вечно холодный, ужасный, "замочек без ключика" Город живёт за счёт своих посетителей. Из забывших меня уже можно построить город, Из пролитых мной слёз уже можно наполнить реку. Город-морок, город больных и пустых уродов. Город-тень, куда не дай Бог прийти человеку.