Сенсация! Трой Сиван — олицетворение мира моды, получивший свою популярность сразу, как только его худые ноги, проделавшие долгий путь из солнечной Австралии, наступили на порог модельного агенства, — впервые за свою карьеру встретился глазами цвета «освещенная тусклой луной накатывающаяся волна» с объективом камеры во время своего сотого показа в Лос-Анджелесе. Фото сделано начинающим фотографом Коннором Франтой.
На телефон приходят тысячи оповещений. Вибрация бежит по телу. Уставшие ноги идут домой. Огни города. Зеркальный лифт. Пентхаус. Трой выходит на террасу. Держа в одной руке телефон, он просматривает оповещения, большая часть которых — вопросы о таинственном фото, нитью популярности связывающее людей по миру. -Я найду тебя, Коннор Франта.*
В незнакомой ему неизвестности он снова видит яркую тень. Рука невольно вздрагивает. Перед глазами легкий пыльный дым. Ноги подкашиваются, в теле сбивается самоуверенность вместе с Троем. Его хрупкое тело цельным осколком летит вниз, резко сталкиваясь и теряясь на ледяном кафеле. Приглушенный гул летит волнующей песней. Стакан Коннора выпадает из рук, разбиваясь хрупкими детскими осколками. -Трой! Трой! Очнись! Трой! — быстро кричит Франта учащенным дыханием. Он с необычайной осторожностью берет самое хрупкое произведение искусства в свои руки, придерживает почти белые плечи крепкими руками, после чего на них остаются красные полосы приторной боли. Коннор несет невесомого Троя до ближайшей больницы. Высокие стеклянные двери. Белый свет. Светлые люди. Палата. Замутнение. Трой лежит на белой скомканной простыни, изучая слегка приоткрытыми глазами окружающую обстановку. Франта дышит на его бледную руку, придерживая ее обеими ладонями около подбородка. -Ты ведь… -Коннор, верно, — перебил его фотограф. — Старайся меньше говорить, чтобы быстрее поправиться. -То фото, ты должен мне его отдать. -Почему? — пытаясь скрыть возмущение, спросил Коннор. -Потому что я получаю все, что хочу. В палате нависла белая тишина; она гуляла под кожей, вызывая мурашки. -Если я захочу, чтобы ты принадлежал мне, то ты будешь моим, — нарушает молчание Сиван. -Ты не прав. Ты противен. Не все должно быть подстроено под твою натуру. Я верну тебе это фото; делай с ним, что хочешь. Прощай. -Мы еще встретимся, Коннор Франта. Месяц. Год. Второй. Третий. Четвёртый. Фраза Троя «Люди любят красоту. Я и есть красота.» стала неотъемлемой частью натуры лучшей модели за всю историю моды. Худые ноги Троя возвращаются домой, еле неся его мысли о себе. Ощущение съедающего голода изнутри не покидает идеальное тело уже несколько лет. Он идет по аллее, освещенной мертво-желтым светом высоких стройных фонарей. Ночные краски сгущаются над головой, образуя черные тучи. Далеко за спиной слышатся раскаты грома. Трой ускоряет шаги и сталкивается с фигурой, фотографирующей падающий свет на сиреневые стены жилого дома. -Прощу прощения, — говорит чужой голос, и Трой узнает в нем Коннора, но продолжает молчать. — Трой? -Коннор? С неба падают первые свежие капли на нос Троя, недовольные морщинки появляются на его накрашенном лице. Коннор слабо улыбается и не отрывает взгляд от вычерченной скулы бледнолицей модели. Капли дождя выбивают затуманенные мысли. Их дыхания друг на друге становятся горячее. Губы сливаются в жарком поцелуе, и даже дождь не может потушить тот уголек, что ноющей болью сидел под кожей. Коннор кладет ладонь на затемненную скулу Троя; белые кости, плотно обтянутые бриллиантовой кожей, в безобразном танце гуляют по мокрому телу Франты. Макияж Троя стекает ручьем, оголяющим правду, по его лицу. На губах открытый привкус жженого счастья. -Я же говорил, что ты будешь моим, — сбившимся дыханием шепчет Сиван. -Я устал от этого места, тщетно надеюсь, что люди меняются.