Морфей за нашим столиком

-Ночь хороша, а я Флюд. -Ты повторяешь это каждый раз, когда мы приходим сюда под вечер, - сказала она закатив глаза. -Мы не виделись больше двух лет, а ты еще помнишь, - Флюд ухмыльнулся посмотрев на нее, - это так мило. -Тошнит меня от твоих попыток, дружище. -Ну ты и сволочь, Лайла. -С каких пор я сволочь? -С тех, когда ты начала называть меня "дружище". -Глупейший разговор, - она потянулась и прохрустела костями спины. В ответ на это Флюд собрал руки в замок и вытянул их, выставив запястья и очень громко прохрустев суставами. -Я куплю нам сигареты, кофе, врача-иммигранта, яблочной водки, всё, что смогу, а ты.. ну, расскажи, может, что-нибудь, а, Флюд? - почти мурлыкая сказала Лайла. -Только потом не обижайся, и не говори, что меня нельзя остановить. -Хорошо, - мягко, чувственно и по-настоящему улыбнулась она. -Я люблю подвалы. Низкие потолки и прохладу нулевого этажа. Искусственный свет, от которого через какое-то время начинают болеть глаза. Скрип дверей, шум сверху. Я действительно люблю это все. Но не всегда, только в те моменты, когда хочешь побыть наедине с собой. Пустой подвал, шкаф, стол, две розетки. Минимум выживания для моих творческих порывов. На самом деле пора бы прекратить обманывать всех вокруг, особенно в тех случаях, когда разговор идет о "минимумах". Настолько много врать нельзя, и к тому же вредно Но не об этом я думаю сейчас, или об этом? Он открыл глаза и.. И ничего особенного не произошло. А что должно было? Нет, серьезно, что? Придираться, кстати, тоже вредно. Дзынь! Дзынь-дзынь! Пора пить кофе! Он любил, когда кофе теплый, а не горячий. Но без сахара. А она любила его готовить. Но сама пила горячий, понимаете? Я - нет. Он любил свои солнечные очки, ведь в них он хорошо выглядел. А она так не думала. Он смотрел теле-шоу по пятницам. А она, в общем-то, была и не против. В какой раз я это слышу? Эти обрывки бесполезных мыслей, сцены, целые жизни. Ничего фантастического, нет. Здесь не будет драконов, голых волшебниц, секса, убийств, интриг, расследований, и прочего, прочего, прочего. Просто представь себя, не знаю, сценаристом, или, может.. режиссером? Я ни черта в этом не понимаю. Хорошо, ладно, представила? Поехали дальше. И ты что-то придумываешь, твой мозг надрывается от напряжения мышцы, отвечающей за фантазию. Есть в мозгах мышцы или нет - мне не важно. Это было только для объяснения. Расслабься. И у тебя в голове пролетают сюжеты для мыльных опер, мыльных фильмов, мыльного мыла, боевиков, фантастических, фэнтезийных фильмов. Все это превращается в огромную кашу. А выхода нет - приходится ее расхлябывать. И, да, конечно, главное не потерять мысль. Если только это уже не случилось. И эта катавасия происходит у тебя в голове КРУГЛОСУТОЧНО. Это очень мило читать со стороны. Я сумасшедший. Все эти обрывки мыслей могут довести сами себя до абсурда. Маленькие мирки, в которых ты можешь представить себе все, что душе угодно. Бам! И казалось бы, я нашел панацею для себя. Но в них ведь не уйдешь. Пока существую я, существуют все эти маленькие персонажики, живущие в моих маленьких мирах. Где-то люди умирают от зимы, а где-то купаются. Где-то люди сгорают от солнца, а где-то влюбляются в летние дожди. Но я не сумасшедший, или? Черт, я противоречу сам себе. Но ведь в этом больше смысла чем во всей твоей жизни, разве нет? На самом деле я не сумасшедший. Просто когда тебе не с кем поговорить. Желание создает реальность. Ты сам пытаешься себя развеселить. Пробовала секс? А онанизм? Примерно то же самое. Всё, в принципе, логично. или нет? Нет, я врун. А теперь действительно вслушайся и обдумай. Тусклый свет лампы в подвале не делает твою кожу темнее, не слепит, не обжигает. Но он настоящий, и ты что-то чувствуешь когда ты под ним. Поэтому я выхожу из подвала. -Je t'aime, Флюд. -Что? Как хорошо, что он неграмотный, подумала она, и сказала ему, глядя на пачку сигарет на столе : -Я тебя убью. -Давай, попробуй, - он ухмыльнулся, а она - любила это.