Жаль, конечно

— Стёп, — пьяный Джубили неловко улыбается, пытается скрыть нервозность. Впрочем, такому же бухому Карме этого всё равно не увидеть, ибо, во-первых, он смотрит в другую сторону, а во-вторых, не увидит сейчас ничего подозрительного, даже если у того вдруг изменится цвет кожи. Абсолютный ноль. — Стёпа, слушай, это, — глубокомысленно снова начинает тот и спотыкается, делает ещё несколько глотков алкоголя, словно он недостаточно пьян. Парень даже поворачивает голову в его сторону, хотя двигаться уже совершенно не хочется. — Ну, это… ятебялюблю, — пулемётной очередью выговаривает он, и нужно так много времени, чтоб это понять, что можно подумать, кажется, о сотворении мира трижды. — Так, — осознав сказанное, Карма решает применить давнишний приём, помогающий всегда, — тебе надо проспаться. И мне тоже. Пошли спать. Утром, естественно, никто ни о чём и не вспоминает. *** — Стёпа, — это уже тревожный признак — неуверенный голос пьяного друга в трубке вызывает острое чувство дежавю. — Да? — он пытается спрашивать более-менее беспечно и спокойно, но напряжённость никуда не деть. Нехорошее предчувствие бьёт по мозгу набатом. — А я тебя люблю, — заявляет тот и, судя по звукам, залпом выпивает довольно большое количество алкоголя. Блять. — Ты перепил, — констатирует факт Карма и хмыкает, отключаясь. Вот только потом не забивает на этот факт — он вспоминает тот случай и хмурится, задумываясь. Забыть об этом получается откровенно хуёво — не каждый же день ему в любви признаются. Тем более, мужчины. Тем более, блять, Никита, который никогда ничего подобного вообще себе не позволял. Он и подумать об этом не мог — абсурд абсурдов, если честно. И что с этим делать вообще. Пару сигарет спустя он решает всё же сделать вид, что ничего не было — Джуб вряд ли вспомнит, значит, и ему думать об этом незачем. Этого не было. Попросту не существовало. ** — Стёпа, — голос, на этот раз, абсолютно трезвый, но предчувствие не покидает его. Парень оборачивается и смотрит вопросительно, где-то в глубине души надеясь, что сейчас ошибается. Это будет охуенно, если он ошибается. — Ну, предположим, я Стёпа, — ухмыляется он уголком рта. Кривая попытка прикольнуться, откровенно кривая. — Ну… — тянет тот, и Карма понимает, что он не ошибается. Блять. И дальнейшее «Я тебя люблю», которое он слышит уже в третий раз, вызывает только усталость. Взгляд куда-то в сторону, и невозможно подобрать слов. Понимающий вздох Джуба, и всё это как-то странно и невыносимо вообще, и хочется то ли сбежать, то ли решить это поскорее, чтобы не чувствовать этого изматывающего ожидания и напряжения. — Я это зря, да? — едва слышное разочарование и боль в чужом голосе заставляют вздрогнуть. И хотелось бы сказать, что не зря, что что-то может получиться, но нет. Они ведь оба понимают, что нет, что это всё пусто и сложно, и вообще лучше бы было не знать об этом никогда. — Давай выпьем, — предлагает Стёпа не своим хриплым голосом и наливает виски в стаканы, и глотает его почти как воду. Чёрт бы побрал все эти ебучие чувства. И неловкий поцелуй со вкусом «Джека», и смущённые взгляды, и неловкость — это всё не забывается, хотя и хотелось бы. Жаль, конечно.