Часть 1
18 декабря 2012 г., 00:47
Турбиной тоска завоет, и ровный гул по мозгам.
Хоть было вчера нас двое, сегодня я снова — сам.
И пахнет тобою простынь, а в ванной щетка твоя.
Душа отмотать попросит назад безумных три дня.
Две ночи, полные стонов и сжатых до боли рук.
Словами пишу иконы с тебя, мой далекий друг.
Окурков сгребаю россыпь — пора их давно убрать,
но сердце опять запросит во «вспомнить всё» поиграть.
Я в простынь зароюсь носом, вдыхая запах тебя.
Ты знаешь, это непросто — жить, твой голос любя.
И ждать нашей новой встречи, хоть знаю, что быстро так
рассвет, целый день и вечер растают в наших руках.
И вслед смотреть самолету, который унес тебя,
а завтра вновь на работу и ты, и конечно, я.
Звонить. Писать. Забываться. И слышать твое «Люблю».
Глазами просить остаться, не ведая, что творю.
Ведь ты же снова за сотни проклято-пустынных верст,
меня у меня ты отнял, оставив на память холст.
На нем мы оба — тенями, штрихами твоей руки
и пропастью между нами тот вой турбинный тоски...
