Тема сисек (не) раскрыта

       Она никогда не задумывалась, насколько специфичен запах масляных красок, смешанных с кровью, но это оказалось так. Странный человек в тёмном длиннополом пальто, который напал на неё в чужой квартире, умер мгновенно. Раз! И всё. Человеческая жизнь такая хрупкая, особенно, когда поскальзываешься на свежей палитре, полной выдавленной берлинской лазури, и попадаешь глазом на длинное древко кисти, которая была закреплена в специальной банке с растворителем. Это, должно быть, моментальная смерть мозга. Прервав вялые размышления, вызванные, скорее всего, шоком от случившегося, она огляделась. Явная мастерская. Светлая, заставленная холстами и мольбертами. Она не помнила, как здесь очутилась и кто такая, но подумала, что всегда мечтала о подобном месте. «Газпром. Мечты сбываются», — прозвучал в голове низкий голос почему-то на русском. И было странно это «почему-то», словно… — Он говорил со мной на английском, — посмотрев на труп мужчины, вспомнила она. — И я говорю на английском. Но… Память, которая словно заработала всего пять минут назад, напомнила их короткий диалог. Впрочем, диалог был не только коротким, но и совершенно неинформативным. Сплошные имена с «мистерами», которые ей ничего не сказали, а длинный нож в руках угрожающего ей мужчины вообще заставил сконцентрироваться только на том, чтобы выжить. На столе для красок была злополучная палитра, удачный бросок, и вот тебе, пожалуйста, свеженький труп. Киллеры нынче такие неловкие пошли. Посмотрев в окно, она обнаружила, что мастерская находится в каком-то мегаполисе, слишком уж высокие здания были вокруг. — К чёрту подробности, какой это город? — пробормотала она. Откуда-то всплыла шутка о том, «где я нахожусь?». Руки были какие-то слишком тонкие, в пятнышках краски. Это было знакомо, но как-то совсем не так. Зеркал не наблюдалось, но ноги в коротких джинсовых шортах тоже были худыми и даже слишком уж тощими. Непривычными. Да и ногти на ногах выкрашены чёрным цветом. — Как Учиха Итачи… — снова всплыло имя, отчего-то японское, память, словно издеваясь, никак на него не отреагировала. Она обошла труп мужика по дуге, благо размеры студии это позволяли, и задумалась. Был ли этот человек с напарником? Где телефон и как позвать кого-то на помощь? Взгляд остановился на одной из картин довольно большого размера. На тёмном, довольно живо и интересно прописанном фоне, проступали две большие сиськи. Они словно выныривали из чёрной воды, да. Складывалось такое ощущение. Тем более, что были нарисованы капельки то ли пота, то ли той самой воды на коже. — Как живые! — восхитилась она тонкостью работы и нежных мазков. И вдруг чёртова память, словно издеваясь, подкинула короткое воспоминание. — Как живые! — сказала немолодая уже женщина, разглядывая эти же нарисованные сиськи, которые стояли на специальном выставочном мольберте. Впрочем, похоже, что в мастерской была копия или первый набросок, так как картина выглядела немного иначе и наметанный глаз ощущал разницу. — Вижу, что вы прониклись этой непростой задачей и подошли к ней со всей ответственностью, — продолжила женщина. — Вот ваш чек. — Ваш портрет был несколько необычен, но… — ответила она, забирая бумажку с каким-то нереальным количеством нулей. — Вы хотите повесить эту картину в спальню? — Что вы, милая, — улыбнулась дама. — Мой портрет будет украшением гостиной. Когда-то, очень давно, я работала стриптизёршей, чтобы оплатить своё обучение в университете. На своей работе я познакомилась со своим бывшим мужем, — дама закатила глаза и показала вокруг, — сама видишь, мы не бедствуем. Но слишком многие припоминают мне прошлое. Этой картиной я хочу сказать, что я горжусь тем, кем я была… — Понятно… Я… Можно в уборную? — Конечно, милая, на втором этаже, — послала её миллионерша-стриптизёрша. А потом воспоминания свалились одним комком жуткой каши, и она поняла, отчего её так хотели убить. — Нифига себе, — хмыкнула она, снова посмотрев на труп мужика, под которым разлилась просто неприлично-огромная лужа крови. — Походу я, то есть она, стала свидетелем убийства и видела, кто убил ту дамочку… А этот был там. Но я сбежала. Нашли по картине и вычислили, кто я такая… Ещё бы самой это вспомнить, и было бы совсем великолепно. — Мисс, у вас всё в порядке? — неожиданно забарабанили в двери, и она вздрогнула. Сердце замерло и снова заколотилось…

* * *

— Вот блин! — хватая ртом воздух, Кира проснулась и осмотрела привычную и знакомую квартиру. — Уф… Это всего лишь сон. Она взглянула на свои руки: возле кутикул были следы краски, а ногти на ногах были обычные. И ноги, и руки были привычными: её. Впрочем, сон был слишком реальным, и ощущения чужого тела ещё присутствовали. Поэтому она поднялась и пошла в ванную, чтобы смыть с себя запах крови и берлинской лазури, въевшийся на подсознании. Умываясь, Кира посмотрела в своё блёклое отражение в воде, и её осенила догадка. Та девушка-художник должна была погибнуть, но на короткое время она заняла её тело, чтобы спасти. — Мимокрокодил-попаданец, который спешит на помощь, — хмыкнула Кира, подумав, что кофе кончился и ей следует сходить в магазин, чтобы окончательно проснуться, забыть очередную грёзу о чужой жизни и сосредоточиться на своей. © Copyright: Кицунэ Миято, август, 2016