Одиночество

      Яркими бликами солнце играло на темной луже посреди асфальтовой площадки в центре города, светило в глаза суетящимся вокруг людям, отражалось от металлической поверхности машин и, в конце концов, останавливалось у четкой границы мрачных густых теней. Прикрыв глаза от настойчивого светила одной рукой, другой потный участковый вытирал лоб платочком и, громко сопя, обмахивался им же, пытаясь хоть как-то спастись от всепроникающей духоты.       Лето 2012. Водитель машины не справился с управлением. Один труп, один раненый. Обычное дело, каких было десятки в его практике. Он уже порядком устал ждать. Скорая уже давно позвонила в морг, а «труповозка» все еще не приехала. На лбу появилась возмущенная складка: — Да где же она, черт бы ее побрал?! — я видел, что этого побитого жизнью мужчину все уже порядком достало: нелюбимая работа, опаздывающие спецслужбы и, конечно же, солнце. Я видел. — Да ладно тебе, успокойся, сейчас приедут. Пробки. — флегматично отвечал ему его напарник, жуя мармеладных мишек, купленных рядом, в ларьке. — Пробки, дела, то-сё, пятое-десятое. А кому сейчас легко? Думаешь, мне хочется стоять здесь рядом с тем парнем, которому уже в принципе на все плевать, и ждать этих копуш? «Постойте.» «Это же не обо мне?» Паника медленно, холодными противными мурашками охватывала меня, проникая в самые глубокие уголки моей души. «Я здесь! Я не умер! Господи, если ты все-таки есть, скажи мне, что это неправда!» Но нет. Наконец подъехавшая черная газель с жизнерадостной надписью «Ритуальные услуги», убедила меня в том, что это не сон и не фантазия. Пухленький водитель, пыхтя, вылез из автомобиля и, вытерев руки о видавшие и лучшие времена штаны, поплевал на землю и закурил. Тело не слишком аккуратно переложили на носилки и, крякнув, закатили в катафалк. Они не видели меня, стоящего в двух шагах. «Что делать?» — тревожной птицей в голове билась лишь эта простая мысль — «Что же мне теперь делать?»