Русская Рулетка

Уже который год ты каждый вечер приходишь к этому старому дому, где и находится твоя квартира. В подъезде света нет опять и подниматься приходится в кромешной темноте. Вот и нужный этаж, и дверь, такая же старая, как и все вокруг. Достав из кармана ключи, ты начал медленно открывать замок. Но тот уже проржавел и, в который раз, отказывался поддаваться. Однако спустя пять долгих и мучительных минут дверь перед тобой распахнулась со скрипом. Он напоминал плач. Жить тебе здесь не нравилось, но и уйти навсегда было невозможно. Причиной, по которой сюда раз за разом, день за днем возвращался, была крыша над головой. Зашел в прихожую все так же не включая света. Ботинки скинул у порога и рядом оставил сумку. Пройдя в спальню, помня расположения предметов, разделся там полностью. После чего отправился на кухню, взял портвейн и вернулся обратно в комнату. Сев на кровать откупорил бутылку. Спустя некоторое время пустая бутыль валялась на полу. Ты же встал, подошел к тумбочке и медленно ее открыл. Там лежал револьвер. Достал, закрыл ящик и медленно направился в сторону кровати, лег и закрыл глаза, держа в руке оружие. Сколько времени прошло с того злополучного дня не помнишь. Может неделя, а может месяц. Для тебя день длился, как вечность. С тех пор ты каждую ночь играешь со смертью. Пока везет, но шансов не миллион. В револьвере был патрон, который ты положил в него еще в тот, первый, день. Сталь приятно холодила ладонь. Дрожащей рукой крутишь барабан и приставляешь к виску. Сердце учащает свое биение, свой ритм. Спускаешь курок и безумная мечта, что была арканом на шее, сбывается…