Лоренцо

Смотрю, как каждый вспахивает землю своим крестом, как будто бороной. Я скинул свой - и он порос травой, мои грехи теперь покрыты тенью анафемы - и полного причастия. Мы прыгнем в ад, мы сами точно станем холодными и твердыми, как камень. Мы в ад сойдем без божьего участия. Десятки, сотни жизней, словно в сказке, я увлеку с собою и без флейты. Я - крысолов от бога. Канут в Лету любители благопристойной маски. Смотри, как бог смеется над тобою, как опрокидывает небо горем кверху, как плещет на податливую веру любовью - извращенной сладкой болью. Я - насмотрелся. Богом становлённый и сыном Божьим проклятый навеки за повторение, за то, что через веки я видел свет и вышел измененный - за это - наказание. Но я ведь… Горят кресты, не поведусь на слово о том, что “каждому - свое, оно сурово, но справедливо”. Надоело падать, цепляться за мерцающую веру, выстраивать грядою маяки, смотреть на то, как скоро мотыльки сгорают, отправляясь к Люциферу. ...И крест твой, Боже, я приму послушно, когда, заместо всяких послесловий, его воткнут мне прямо в изголовье за то, что я не смог быть равнодушным.