Дорога в небо

Утро... Ветер приносит запахи прелых листьев и автострады, из чйей-то приоткрытой форточки тепло и терпко пахнет закипающий кофе. Под ногами шуршит и похрустывает мокрый блестящий асфальт, а высоко над головою, там откуда струиться этот мутный, холодный свет, необъятное небо... И Это невообразимо огромное нечто - там на верху, будто старый кинескоп показывает, нам грешным, картины безвозвратно ушедшего прошлого, и будущего, которому к сожалению, а может и к великой радости не суждено было сбыться. Кто, когда и зачем, построил эту необъяснимую небесную машину? Или может вся эта фантасмагория всего лишь надвигающийся на город дождь и мое больное воображение? так или иначе ответов нет, да и если честно, мне уже все равно, важно лишь то, что глядя сквозь чуть сощуренные веки, я вижу их всех, а значит они живы. Кто они я не знаю но чувствую, что все они очень важны для меня ведь они это я... Осенний воздух алой вспышкой вспарывает звук автомобильного сигнала, и я поспешно схожу с потертого ногами и колесами перехода. Мрачный водитель ругается сквозь плотно сжатые зубы, сплевует окурок в окно и навсегда уезжает из моей жизни Черно-белые лица укоризненно и ожидающие смотрят на меня сверху, а я вновь иду и пытаясь вспомнить: какого черта меня принесло в этот пропитанный соленым ветром и корабельной ржавчиной осенний чужой город? Но каждый, кто хотя бы раз в жизни путешествовал просто так, без карт и маршрутов, без вещей и заранее взятых билетов, знает, что он - всего лишь чужак среди таких же чужаков, как и он сам. И нет хуже тех из них, чем те, что так отчаянно казались своими... Нестерпимо зудит кожа головы, ощущение складывается такое - будто бы тысячи насекомых прибыли на прощальный банкет в мою честь, проходящий по странному стечению обстоятельств под серой вязанной шапкой. - Черт, да какая уже разница, думаю я, и выкидываю ненавистную деталь одежды в проплывающий мимо меня железный мусорный бак. С диким, первобытным восторгом я впиваюсь ногтями в свою чисто выбритую голову. Что ж, немного необычно не ощущать под пальцами знакомую с детства белокурую шевелюру, будто бы промахнулся кружкой мимо стола, или ногой наступил на несуществующую ступень в знакомом с детства подъезде. Вспоминается шутка случайного врача: "глупые волосы покинули умную голову", кривая ухмылка тронула мои губы, пусть даже так, с горечью, но я все еще улыбаюсь... Вот и набережная, ленивые серо-свинцовые волны покатываються через похожий на скомканную ткань океан. В лицо мне дует не по осеннему теплый бриз, а на горизонте в трещины небесного полотна проглядывает розовое солнце. Там на стыке двух стихий все кажется нарисованным и красивым, даже грязное китобойное судно выглядит загадочным и живописным. Внезапно я понимаю зачем я здесь. Недалеко от меня формируется белый слегка просвечивающий прямоугольник, словно пустой поставленный на бок аквариум, присыпанный тонким слоем пыли и старой побелки, а сразу за ним еще один, и еще, и еще... И так до самого горизонта... Призрачные едва заметные ступени уходят в небо... Неизвестные актеры небесной труппы замерли и теперь с каким-то болезненным любопытством смотрят на меня, на ступени,на море... В такие моменты каждый из нас четко осознает, что на самом-то деле - ты давным-давно идешь по этому призрачному мосту, возможно всю свою жизнь, а это лишь видимое его проявление, и с тем последний - ничего не значащий, но в тоже самое время самый важный, в ней, шаг. Кто-то видел свой мост на крыше высотного здания, кто-то на станции метро а кто-то и в собственной ванной комнате. Мой же мост здесь - на берегу осеннего океана, и где то в глубине души я чертовски рад его видеть. Достаю из внутреннего кармана помятую пачку LM а из нее не менее помятую, единственную, сигарету. Именно Ту которую я храню уже второй год, именно Ту которую ты забыла у меня в Тот последний раз. Щелчок зажигалки, и горький дым заполняет мои легкие, приступы кашля душат, но я мужественно докуриваю. - И так, представление продолжается! Я встаю на первую ступеньку призрачного моста, шаг, еще один - я уже в метре над пирсом и продолжаю медленно подниматься. Ветер хлопает меня по плечам, поправляет куртку. Чем выше тем труднее дышать, чем дальше тем мокрее становиться небо, но я знаю, что уже недалеко. Серые люди улыбаются и кивают мне, становиться все тяжелее, ноги наливаются свинцом, рот и нос забивает мокрая облачная пыль, я чувствую что почти пришел, еще немного, нужно просто перетерпеть. Ведь я знаю что ты все еще там: - подожди меня еще немного... - Еще чуть-чуть...