Сонные сказки

Солнце всходило над рыжеватой землей, покрытой сухой короткой травой. Осветило склон, идущий вниз к голубой горе, линейки поднимающихся друг за другом домов, камни и кромки сияющей голубой воды - словно и не было вспышки, убившей мир и выжегшей траву - и мужчину с юношей, идущих вдоль берега. Я пробежала три шага к ним. - Сказочник, надо уходить, - сказал ученик осторожно своему спутнику. Оглянулся. - Надо же, кто-то выжил? - Сказочник, - пробормотала я, сделала шаг вперед - и в лицо ударил яркий свет. Откат. Передо мной был парк, группки парней и девушек расселись на берегу, всюду звучали гитары. Я огляделась. Зеленая трава, веселые лица, толпы народу. Белые многоэтажки, встающие друг за другом стройными рядами, зеленые листья. Я протянула руку, сорвала один, растерла в пальцах. Летом пахнет. Был апокалипсис? Не было? Юноша, которого я видела со Сказочником, сидел у одного из костров. Играл на гитаре. Смотрел синими, как море, глазами на девушку возле него. Синяя, яркая на солнце вода. И пронзительный взгляд черных глаз мужчины, стоящего на крыше одной из многоэтажек - словно темный луч, пронзающий мир. ПРОНЗИВШИЙ мир за мгновение до того, как с небес ударил в глаза настоящий солнечный луч, почему-то тяжелый, как пыль, и серый настолько же. Сказочник шел по кромке воды один. Ученика с ним не было, и я снова обернулась на рыжую траву, склон, уходящий вверх, ряды многоэтажек - белые, чистые, словно помытые хлоркой. Удивительный умерший мир - вот только рыжая трава не дает покоя, да безумно яркое море - в самом этом слове "море" было что-то неправильное. Вода, бьющаяся в береговые камни и рыжую траву на склоне - море? Не море, не озеро, ни река - в мире-после-апокалипсиса не бывает морей, озер и рек. Просто вода, удивительно веселая. Стоит поймать глазами свет солнца - и свет ослепляет, заставляя закрыть глаза. Откат. Я рухнула в траву вперед лицом, на вытянутые в падении руки, подняла глаза. Зеленая трава, ясное голубое небо, вода, играющая ясными веселыми бликами и бьющая в обломки больших камней. Зеленая трава. Звук гитары, смех. Симпатичные подростки. Странное мгновение до пронзающего взгляда... Я повернула голову - но Сказочника не было. Не было и пронзительно-острого, как игла, взгляда. - Ты почти спишь, - весело сказала одна из девушек. - Поспи, скоро вечер, мы разбудим. Я роняю тяжелую голову на скрещенные руки в зеленую траву, закрываю глаза. Почему Сказочника не было на крыше? Эта мысль беспокоит даже сквозь сон, заставляя просыпаться, открывать глаза, смотреть перед собой. Вспышка света, похожего на пыль. Мы со Сказочником идем по кромке воды. Синие веселые волны бьют в темные большие камни с сильным шумом, за спиной остается склон, поросший рыжей жесткой травой, белые, словно отмытые многоэтажки, строящиеся друг за другом по высоте. Оборачиваюсь. Один куст все-таки уцелел, но ни гитар, ни подростков больше нет. Как и зеленых листьев, пахнущих летом. - Сказочник, надо уходить. Этот мир умирает, - говорю я мужчине с темным пронзительным взглядом, идущему рядом по кромке берега. Оборачиваюсь - чтобы увидеть парнишку с ярко-синими, как море, глазами, глядящего нам вслед. - Надо же. Кто-то выжил...