Understanding

Он взял отпуск на неделю. От всего и ото всех. В отчем доме, там, где он может побыть в одиночестве, прогуляться по тихим улочкам, разглядывая горы и холмы, покрытые синими люпинами, где чистое небо вселяет покой и безмятежность. Наедине с самим собой честно ответить на все вопросы, накопившиеся за столько лет. Где никто и ничто не напомнит о его новой жизни. Новой жизни без него. Кажется, только вчера они стояли здесь вдвоем, вот также, засунув руки в карманы и уперевшись глазами в небо, наблюдая за тем, как медленно плывут тонкие облака. Стояли совсем близко, не смея заговорить о чем-то менее важном, чем этот момент. Тогда Себастьян понял, что это его человек. Тот, которого ищут всю жизнь, или ждут, или он сам тебя находит. Единственный и навсегда. Нет, ни тот, с которым ты проживешь всю свою жизнь и встретишь старость, а тот, о котором всегда будешь вспоминать наедине с самим собой. Облако закрыло солнце, и резко потемнело. Себастьян опустил взгляд, зашагал вперед, все дальше уходя от дома к холмам. Вот здесь они садились на траву, обсуждая планы на завтра. Он постоянно все планировал. Такой правильный и рассудительный, всегда казался старше, чем он есть с этой густой бородой и печальными карими глазами. Тут можно было невзначай коснуться руки и получить его теплую улыбку, улыбнуться в ответ, сесть поближе, заговорить тише о чем-то самом важном и личном. Смотреть на его руки, на щиколотки, обувь на босу ногу, рубашка расстегнута, он дышит часто, волнуется… все еще волнуется, когда он рядом. Себастьян всегда был спичкой, той необходимой искрой в их отношениях, без которой дружба осталась бы просто дружбой. Или самой тесной дружбой. Они были бы рядом, не перейди тогда ту тонкую грань. Защипало глаза. Себастьян потер переносицу, заморгал, продолжая свой путь. А отсюда весь его маленький город, как на ладони. Здесь им было хорошо вдвоем, слишком спокойно, но все же хорошо. Но Кристоф начинал скучать по городской жизни, и они возвращались обратно. Туда, где их ждали друзья, вечеринки, магазины… люди, люди, люди… все чужие. Здесь хорошо. Здесь семья. И частичка той тишины, возникшей в один миг между ними и не покидавшей их ни во время молчаливого обеда вдвоем, ни во время глубокого поцелуя, когда даже стон не слетит с губ, ни во время занятий любовью, когда Кристоф смотрел в его глубокие глаза и молча тонул в них, ни во время последнего взгляда друг на друга перед тем как заснуть. Люди всегда удивлялись, что же могло их связывать. Они просто его не знали. Всегда вежливый и тактичный, рядом с ним он мог включить громко музыку и начать шуметь, не обращая внимания на поздний час, заражая Себастьяна своим безумием, или наоборот угрюмо засесть в кресле напротив окна и молчать весь вечер. Его светская жизнь была чужой для молодого Себастьяна, жаждущего веселых вечеринок в кругу близких друзей, или же тихих семейных вечеров в родном городе, куда они выбирались раз в месяц. Вдвоем. Все вдвоем. На секунду Себастьян задумался, как же он смог начать эту жизнь без него, как не сломался, не сдался, нашел в себе силы строить все заново. Без него. Эта мысль многочисленным эхом раздалась где-то в груди, и стало немного больно. Так, что он задохнулся, сделал глубокий вздох сквозь колющую боль в сердце и выдохнул. Нужно поберечь здоровье, такие всплески до добра не доведут. И все же разные. В конце концов, он это понял. Разным оказалось самое главное…Цель. То что делало Себастьяна самым счастливым человеком на свете, Кристофа тяготило и тянуло назад. Ему ни к чему были эти глубокие чувства. Вредно для карьеры, так он сказал тогда, собирая свои вещи в свой огромный чемодан. У него было так много одежды, такой дорогой и красивой… он всегда умел одеваться. Ему казалось, что он одевается для него. Нет, он одевался для кого-то другого, возможно для себя, но уж точно не для него. Он все делал для себя… Себастьян почувствовал злость, сжал кулаки, замечая, как сжимаются и челюсти. Нет. Это было настоящим. То, что происходило между ними, было самым что ни на есть настоящим. Возможно, Кристофу это мешало, возможно, это не то чего бы он хотел для себя. Но это происходило между ними. Каждый день, каждый час, рядом ли или на расстоянии в сотни километров, это держало их вместе, на прочном канате, который не так-то просто было разрубить. Даже сейчас эта связь жива, пусть веревка торчит только из его сердца и плетется сейчас за ним дорогой воспоминаний и размышлений. Она существует, пусть хотя бы только для Себастьяна. Кристоф сделал все правильно, обрубил, ни разу не напомнив о себе за эти долгие шесть лет, дав шанс начать все с начала. Вот только не сработало. То ли судьба, а то ли та самая связь притянула его обратно. И именно сейчас, когда отстроен новый дом, новая семья, новые друзья. Когда он почти научился жить без него, когда вспоминал о нем уже не каждый день, и не каждую ночь, когда перестал ждать, перестал ненавидеть все, что отняло у него Кристофа… он вернулся. Он не просит вернуться назад, он не обвиняет, не просит прощения. Он просто вернулся. Рядом. Совсем близко. Живет. Существует. Дышит одним и тем же с ним воздухом, ощущает на себе тот же дождь, в тот же день, наматывает шарф, когда это делает Себастьян, ездит в тот же самый центр за покупками, появляется в тех же местах, ходит по тем же дорогам. Ему не нужно ничего объяснять. Возможно, он ошибся, или просто прошел свой путь. Свою часть пути, без него. Как и Себастьян прошел свою. Обрел многое, что-то потерял, изменился или остался тем же. Один взгляд. Одно «я так скучал» и все становится неважным. Нет, эти годы не стерлись, боль не забылась, но уже давно прошла. Просто Кристоф оказался гораздо важнее всего того, что он натворил. И даже если они не будут снова вместе, даже если он снова пропадет, разве может кто-то его заменить? Разве стоит эта долгая и счастливая жизнь с Романом хотя бы шанса на то, что все будет как прежде. Хотя бы на год, на ночь, на миг… Снова ощутив эту немую тишину, почувствовав теплоту его взгляда, за секунду вспомнить все то, что росло между ними долгие годы, изменялось, эволюционировало, разбивалось и собиралось заново. Как бабочка. Она еще только молодая гусеница и у нее все впереди, но она закрывается ото всех, разрушается до нуля, чтобы возродиться из остатков своей прожитой жизни в нечто прекрасное. Себастьян смотрел, как рыжая крапивница опускается на его колено, моргнул, а она уже исчезла. Вот так и он променяет свою жизнь на миг, который, возможно, уже и прошел. Но он же вернулся… эта мысль грела его разум, сминая все размышления как ненужный лист бумаги. Он же не просто так здесь. Он здесь ради него. Готов сражаться или просто ждать момента, когда Себастьян сам поймет, что он ему нужен. Кристоф может быть в этом уверен. Он мог быть уверен в этом все годы, что жил в дали. Себастьян его не забудет. Потому что он не забывал Себастьяна ни на день, ни на ночь… ни на одно мгновение, проведенное наедине с самим собой. Потому что он тот самый человек, которого ждешь всю жизнь, или он тебя ждет, или вы всегда идете навстречу друг другу, пусть и слишком извилистыми дорогами.