Может быть не конец?

У вас никогда не было ощущения, что вы себя пережили. Ну, то есть, вы прибываете в полном здравии, как и все — дышите, пьете, спите. Только, вот, ощущение, что это делаете не вы, а ваш хороший друг. Сначала это может показаться легкой депрессией или что-то в таком духе. Но, я, к своему несчастью, понимал, что это не депрессия. Вообще, если честно, я мало что понимал. Моя жизнь до и после была сыграна в двух разных аккордах — в мажоре и миноре. Самое ужасное, что мажор был сыгран ужасно, а минор идеально. Но, что же заставляло меня двигаться дальше? Что позволяло не перерезать вены или выстрелить в голову? Теперь я осознаю, что Кто-то не хотел моей смерти. Этот Кто-то не давал мне упасть, показывая всевозможные обрывы. Я был падок на моду. Стремился быть своим в людском стаде. Улыбался гнидам и плевал на праведников. Я сам себе мостил ступеньки в свое настоящее. Я спорил с отцом. Он оказывался прав. Я любил девушку. Но, она была проездом в моем существование. Я верил своему другу. Я не сумел возненавидеть своих врагов. И не смог полюбить тех, кто это так хотел. Не стоял на площадях, но моя баррикада горела. Не воевал, но был расстрелян залпом автомата. Не писал стихи, но стал поэтом. Не пел — кричал, но меня не слышали. И все это привело меня к печальному финалу. *** Старик лежал на печи и плакал. Он видел могилы внуков. Сердце било все медленнее и медленнее, ритм обрывался. Один последний удар — сплошная линия. А может быть это еще не конец?