Ангел.

Ты сидишь в раздумьях на старом, изодранном твоими руками кресле, вспоминая сегодняшнюю неудачную охоту. Люди с трудом верят в твоё существование, с неверием приходит отсутствие страха, но всё-же никто не задерживается на улице с наступлением темноты. Вздрагивая от каждой тени, сжимая в потных руках никчёмные баллончики, скользят жители городка по своим делам, стараясь побыстрее попасть домой. Ты возвращаешься в реальность и вздыхаешь. Воздух полнится гнилостным смрадом - раньше он тебе нравился, но сейчас... Равнодушие. Как элемент занудной работы, от которой тебе невозможно избавится. Иногда тебе казалось, что не стоило даже начинать совершать убийства, но ты сразу отбрасывала эту мысль. Крики, мольбы о пощаде, трупы... Всё это перестало приносить удовольствие, которое ты испытывала раньше. Кровавая резня превращается в нечто иное, никак не связанное с тем, что происходит по ночам. "Справедливый суд" - не самое лучшее название для твоего занятия. "Судья" - не самое лучшее имя для тебя. По сути, каждый человек на этой мерзкой планетке был в чём-то повинен, и тебя выводили из себя их нелепые оправдания, отчаянные попытки продлить свою жизнь на пару минут. Зачем? Ты корчишь из себя Бога, вершишь самосуд и не осознаёшь того, что благими деяниями выстилаешь самой себе дорогу в ад. Твоё короткое белое платье совершенно изорвано и заляпано въевшийся кровью, которая никогда не отстирается, а некогда сверкающий меч затупился и заброшен в дальний угол этой лачуги. Когда-то здесь жил лесничий - ты прикончила и его, оставив тело на корм червям в дальней комнате, и тебя не капельки не волновали стайки крыс, изредка мельтешащие у стен. Твоего соседа они и вовсе весьма радовали - юноша, назвавший себя кровавым художником (что за забавная кличка!), упорно ловил их, стараясь разбавить коллекцию твоих портретов запечатлением животной агонии, но каждый раз лишь раздражённо вышвыривал распотрошённую тушку к остальным и уходил прочь. Ты не видишь прелести в его картинах. Некая симпатия к безумцу давно сгинула, оставив лишь отголоски былой привязанности. Воспоминания, словно заевшая пластинка, звенят в твоей голове, бьются о череп изнутри, вызывая тошноту. Чувство усталости вдавливает тебя в кресло, и ты закрываешь глаза, проваливаясь в беспокойную дрёму и смутно, на краю сознания, надеясь больше не проснутся. Художник, сидящий на полу напротив, немигающе наблюдает за тобой и чиркает карандашом по бумаге, одними губами шепчет что-то, да и какая разница, что он там хочет сказать, наверняка что-то столь же нелепое, как и он сам. Тебе не расслышать беззвучное пожелание спокойных снов.