Мысли на ночь или Когда Музу Не Спится

Не так давно я задумалась, какое время года для меня является самым любимым, самым лучшим, самым прекрасным и наиболее соответствующим моей собственной душе, моему мировоззрению? Точно не весна. Она слишком бурно реагирует на происходящее с ней. И при этом в ней всё ещё слишком холодно, чтобы полноценно ощутить радость жизни. Для этого я слишком люблю тепло. Лето? Вряд ли, пусть мне и по душе бурная зелень и солнечное тепло, синее небо и безмятежность звёзд на бархате ночи. Слишком много свободы, слишком многое напоминает о бесследно уходящем времени. И слишком быстро это время уходит. Осень по-своему прекрасна. Но я могу сказать, что по душе мне только одна её часть — в самом начале, когда деревья ещё не полностью скинули листву, пёструю, как кошачья шкура. Я не люблю осенний промозглый холод. И жизнь в ней угасает, постепенно и верно. Зима притягивает своей чистотой и недоступностью. Суровая холодная леди, она слишком жестока и бескомпромиссна, чтобы я могла любить её в полной мере. Но это не значит, что нет такого времени в году, которое бы абсолютно верно и точно нравилось мне. Не так давно, в этом году, мне снова напомнили, что я безумно люблю одно такое время. Август. Время, когда лето идёт на спад, но воздух, пусть и пахнет уже свежестью наступающих дождей, не колет лицо северным холодом и не несёт в себе отзвука сотен цветущих трав. Время зарниц, гроз, проливных дождей и последних, перед учёбой, тёплых вечеров у окна, под пледом и с кружкой чая в руках. Время делать выбор между тем, что ты должен делать, и что ты действительно хочешь сделать. А этот август стал для меня самым прекрасным временем. Временем осознания себя и реальности вокруг себя. Временем раскрываться. Временем становиться такой, какая я есть, и осознавать в полной мере свои чувства. Мне напомнили, что я больше всего люблю август. Меня заставили вновь безумно его полюбить. Так не хочется прощаться с этим временем, прекрасным, подарившим столько воспоминаний и эмоций, столько счастья и вдохновения. Жаль будет прощаться с ним, но он уходит, уже ушёл, и точно таким же уже не будет. Но мне показали, что всегда есть, куда лучше. А потому я не так уж и печалюсь, сидя у подоконника, в старой махровой кофте с длинными рукавами и горячей кружкой ароматного чая. Я принимаю тебя, осень. Я отпустила тебя, август. - Что ж, прощай. - Я не прощаюсь. Никогда. До встречи в следующем году, мой август.