***
Убили меня. И всё тут. Что мне теперь, жалеть себя? Было время, когда из-за него сердцебиение ускорялось, просто бежало. А от воспоминаний ещё хуже. — Но это же сердце. Оно живое. Должно стучать, вроде. Понимаешь? И откуда бы не звучал этот голос, я всё равно успокаивался. Потому что мне было всё равно. Тогда, конечно, было не всё равно. Ты же любил меня. Я был нужен тебе. Сейчас я уже и не понимаю — зачем? Я же не чувствовал себя твоей подстилкой, хоть и ждал в прихожей до трёх часов ночи, пока ты не вернёшься из бара, где, по моим догадкам, ты отдыхал от меня и проводил время с кипой девушек, часто спиваясь. Иногда ты не ночевал дома, отмахиваясь тем, что Дарио позвал тебя на очередную тусовку. Так, будто он был дороже меня. Так, будто моя квартира была нужна тебе только для того, чтобы в крайнем случае переночевать, а в бонус входил такой же скучный, как и всегда, однообразный секс. Ты знаешь, а я волновался за тебя. Заодно и за то, что ты, бывало, пропадал неделями, а я держался за мысль о том, что «он позвонит» как за спасательный круг. Твои отговорки — чудо. Единственное чудо это то, что я в них умудрялся верить. Ты часто шутил про наши отношения. Шутил про поцелуи, объятия, ревность. А я слушал и не вникал. Не потому что воспринимал всё на свой счёт, а просто уже не мог слушать одно и тоже. Знаешь, мне, наверное, было отчасти обидно. Я недавно понял, что меня теперь никто не любит. Такое схожее чувство с влюблённостью. Ты просто чувствуешь. Чувствуешь, как небо переворачивается и обрушивается, оглушает и ослепляет тебя. И ты видишь только счастливые глаза и такую приятную улыбку перед собой. И ничего больше. Только чувство не любви немного другое. Ты смотришь на пустые мраморно-голубые глаза, слегка приоткрытый рот с посиневшими губами, а «ничего больше» заменяется на проходящих мимо людей и тянущиеся друг за другом светло-серые тучи. А я до сих пор не понял, зачем ты целовал меня? Все моменты с тобой были для меня одной сплошной, хоть и под конец пошли сбои. Я очень любил тебя. И я боюсь, что никогда не найду замену. Миру — Мир, А мне — нет.?***
Какой-то парень в белой толстовке и накинутой сверху синей жилетке, отражающийся в моих серых зрачках и смутно напоминающий его, проходит мимо кафе с прозрачными стёклами с видом на Невский проспект. Заспанный я и кофе. Теперь всегда так. Всё, что было с тобой мне будто приснилось. А знаешь. Ну и хуй с ней, с этой любовью.