Часть 1
27 августа 2016 г., 01:16
Из-за любви я бросила свои стихи надолго уж писать…
Должно же вроде быть, мне скажет каждый, всё наоборот?
Как быть, когда в крови тот орган, что должЁн её качать?
Как тут творить, как сделать жизни и карьерный мне виток?
Не только лишь зацикленный романтик под луною пишет о любви.
И безответная заразная болезнь имеет место быть.
И тут хоть головой об стол, поплакай, побесися, покричи,
Не пишется ни строчки… мой вокзал развален — музе не прибыть.
Но тут прорвало, сильно, шумно… Тот, кто читает это, исповедуй?
А если нет — послушай просто, ты ведь незнакомец и не знаешь,
Мне это нужно… я грешна, но тем лишь, что я верю в чувство,
Которое отняло часть меня и не вернуло больше, понимаешь?
А как теперь мне без души, без сердца (отдала всё, продала)?
И из-за этого давно спокойно, без кошмаров, не могу и спать.
Я виновата, что любила его больше жизни, больше, чем себя?
Из-за любви я бросила свои стихи надолго уж писать…
