Исповедь

Из-за любви я бросила свои стихи надолго уж писать… Должно же вроде быть, мне скажет каждый, всё наоборот? Как быть, когда в крови тот орган, что должЁн её качать? Как тут творить, как сделать жизни и карьерный мне виток? Не только лишь зацикленный романтик под луною пишет о любви. И безответная заразная болезнь имеет место быть. И тут хоть головой об стол, поплакай, побесися, покричи, Не пишется ни строчки… мой вокзал развален — музе не прибыть. Но тут прорвало, сильно, шумно… Тот, кто читает это, исповедуй? А если нет — послушай просто, ты ведь незнакомец и не знаешь, Мне это нужно… я грешна, но тем лишь, что я верю в чувство, Которое отняло часть меня и не вернуло больше, понимаешь? А как теперь мне без души, без сердца (отдала всё, продала)? И из-за этого давно спокойно, без кошмаров, не могу и спать. Я виновата, что любила его больше жизни, больше, чем себя? Из-за любви я бросила свои стихи надолго уж писать…